TE DESEO by VICTOR HUGO

Te deseo primero que ames,

y que amando, también seas amado.

Y que, de no ser asi, seas breve en olvidar

y que después de olvidar, no guardes rencores.

Deseo, pues, que no sea así, pero que si es,

sepas ser sin desesperar.

.

Te deseo también que tengas amigos,

y que, incluso malos e inconsecuentes

sean valientes y fieles, y que por lo menos

haya uno en quien confiar sin dudar.

.

Y porque la vida es así,

te deseo también que tengas enemigos.

Ni muchos ni pocos, en la medida exacta,

para que, algunas veces, te cuestiones

tus propias certezas. Y que entre ellos,

haya por lo menos uno que sea justo,

para que no te sientas demasiado seguro.

.

Te deseo además que seas útil,

más no insustituible.

Y que en los momentos malos,

cuando no quede más nada,

esa utilidad sea suficiente

para mantenerte en pie.

.

Igualmente, te deseo que seas tolerante,

no con los que se equivocan poco,

porque eso es fácil, sino con los que

se equivocan mucho e irremediablemente

y que haciendo buen uso de esa tolerancia,

sirvas de ejemplo a otros.

.

Te deseo que siendo joven

no madures demasiado de prisa,

y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer,

y que siendo viejo no te dediques al desespero.

Porque cada edad tiene su placer y su dolor

y es necesario dejar

que fluyan entre nosostros.

.

Te deseo de paso que seas triste.

No todo el año sino apenas un dia.

Pero que en ese dia descubras

que la risa diaria es buena,

que la risa habitual es sosa y

la risa constante es malsana.

.

Te deseo que descubras,

con urgencia máxima,

por encima y a pesar de todo,

que existen, y que te rodean,

seres oprimidos,

tratados con injusticia y personas infelices.

.

Te deseo que acaricies un perro

alimentes a un pájaro

y oigas a un jilguero erguir triunfante su canto matinal,

porque de esa manera,

sentirás bien por nada.

.

Deseo también que plantes una semilla,

por mas minúscula que sea,

y la acompañes en su crecimiento,

para que descubras de cuántas vidas

está hecho un árbol.

.

Te deseo además, que tengas dinero,

porque es necesario ser práctico,

y que por lo menos una vez por año

pongas algo de ese dinero frente a ti y digas

"Esto es mío"

sólo para que quede claro

quien es el dueño de quien.

.

Te deseo también

que ninguno de tus afectos muera,

pero que si muere alguno,

puedas llorar sin lamentarte y sufrir

sin sentirte culpable

.

Te deseo por fín que

siendo hombre, tengas una buena mujer

y que siendo mujer, tengas un buen hombre,

mañana y al dia siguiente,

y que cuando estén exhaustos y sonrientes,

hablen sobre amor para recomenzar.

.

Si todas estas cosas llegaran a pasar

no tengo más nada que desearte.

 

 

 

SONETO XVII by PABLO NERUDA

Soneto XVII

No te amo como si fueras rosa de sal, topacio
o flecha de claveles que propagan el fuego:
te amo como se aman ciertas cosas oscuras,
secretamente, entre la sombra y el alma.

Te amo como la planta que no florece y lleva
dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,
y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo
el apretado aroma que ascendió de la tierra.

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
te amo directamente sin problemas ni orgullo:
así te amo porque no sé amar de otra manera,

sino así de este modo en que no soy ni eres,
tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía,
tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.

LAS TARDES DE ENERO by JUAN RAMON JIMENEZ

Va cayendo la noche: La bruma
ha bajado a los montes el cielo:
Una lluvia menuda y monótona
humedece los árboles secos.
El rumor de sus gotas penetra
hasta el fondo sagrado del pecho,
donde el alma, dulcísima, esconde
su perfume de amor y recuerdos.
¡Cómo cae la bruma en en alma!
¡Qué tristeza de vagos misterios
en sus nieblas heladas esconden
esas tardes sin sol ni luceros!
En las tardes de rosas y brisas
los dolores se olvidan, riendo,
y las penas glaciales se ocultan
tras los ojos radiantes de fuego.
Cuando el frío desciende a la tierra,
inundando las frentes de invierno,
se reflejan las almas marchitas
a través de los pálidos cuerpos.
Y hay un algo de pena insondable
en los ojos sin lumbre del cielo,
y las largas miradas se pierden
en la nada sin fe de los sueños.
La nostalgia, tristísima, arroja
en las almas su amargo silencio,
Y los niños se duermen soñando
con ladrones y lobos hambrientos.
Los jardines se mueren de frío;
en sus largos caminos desiertos
no hay rosales cubiertos de rosas,
no hay sonrisas, suspiros ni besos.
¡Como cae la bruma en el alma
perfumada de amor y recuerdos!
¡Cuantas almas se van de la vida

estas tardes sin sol ni luceros!

AMOR by JUAN RAMON JIMENEZ

AMOR

No, no has muerto, no.
Renaces,
con las rosas en cada primavera.
Como la vida, tienes
tus hojas secas; tienes tu nieve, como
la vida...
Mas tu tierra,
amor, está sembrada
de profundas promesas,
que han de cumplirse aún en el mismo
olvido.
¡En vano es que no quieras!
La brisa dulce torna, un día, al alma;
una noche de estrellas,
bajas, amor, a los sentidos,
casto como la vez primera.
¡Pues eres puro, eres
eterno! A tu presencia,
vuelven por el azul, en blanco bando,
blancas palomas que creíamos muertas...
Abres la sola flor con nuevas hojas...
Doras la inmortal luz con lenguas nuevas...
¡Eres eterno, amor,
como la primavera!

Juan Ramón Jiménez

La mañana está en calma, sin rumores; en calma... by ALFRED TENNYSON

La mañana está en calma, sin rumores; en calma...

La mañana está en calma, sin rumores; en calma,
como para ofrecerse a un dolor más tranquilo;
y tan sólo, chocando con las hojas marchitas,
el fruto del castaño se desliza hasta el suelo.

Calma y profunda paz en estas altas lomas
y en gotas de rocío que inundan las aliagas,
y en esas telarañas de plata, que entre el oro
y el verde centellean.

Calma y tranquila paz en la llanura vasta
que a lo lejos se tiende, con boscajes de otoño,
y en las granjas pobladas y en torres que se tornan
menudas y se mezclan con el mar murmurante.

Calma y profunda paz en el aire anchuroso,
en las hojas que torna rojizas la otoñada,
y si en mi corazón hubiere alguna calma,
será desesperanza tranquila, solamente.

Calma sobre los mares y plateado sueño
y correr de las ondas, que van a su reposo;
y calma de la muerte en aquel noble pecho,
que alienta, pero sólo con las aguas profundas.

Versión de Màrie Manent

Souvenirs de jeunesse***by ISTHAR

En mi continuo caminar por distintos senderos, he conocido lo mas valioso que tengo en mi vida: los tesoros de mi corazon .Recorro los caminos del alma, con la ilusion de descubrir lo autentico que vive en mi, deseo poder llegar a la esencia de mi espiritu, que con sus hilos de plata, me lleva a otro destino, con mil posibilidades.Llegaron a mi vida regalos increibles que modificaron viejas formas de ver la realidad, entonces encontre lo que siempre habia deseado. Aprendi a tener FE, Amor y Misericordia, eso me acerco a la Felicidad.No obstante, no olvido el pasado donde encuentro recuerdos imborrables de la infancia y la juventud, imposible expresarlos en toda su dimension.Han quedado en mi alma como la fragancia de un perfume exquisito, lejano,que surge desde el fondo de mi vida como la esencia de mis mas caros sentimientos.Hermosos recuerdos de vivencias tan antiguas, que a veces parece que nunca sucedieron y que tan solo algun dia alguien las conto una noche al calor del fuego y viendo como los arboles dejaban caer sus hojas muertas.Deseo rescatar lo mas importante, lo mas amado de aquellos recuerdos valiosos que quedaron en el jardin de mi espiritu como flores exquisitas, incomparables, irrepetibles.No todo fue facil, las rosas tambien tuvieron espinas y los recuerdos traen el sabor agridulce de la nostalgia.Cuando esperaba que el amor llegara a mi vida y la juventud y la ilusion me hacian ver espejismos, para luego comprobar que las palabras son como pompas de jabon. Como mariposas que desaparecen en el aire de la primavera, como el colibri que va de flor en flor con el aletear incansable de sus alas transparentes.El amor que dejo de ser, que se esfumo en una noche de verano, de la cual solo quedo el aroma del jazmin.Todo tuvo su magia, la noche inmensa, la melodia suave de un vals, las manos entrelazadas, la ingenuidad de aquella juventud dorada.Y asi fui recorriendo rutas floridas, de madreselvas y amapolas, perfumes y sonidos casi olvidados que hoy vuelven junto a tantos recuerdos...

Recuerdos de juventud

ISTHAR
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AL LIBRO «NINFEAS», DEL POETA JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

Un libro de amores,
de flores
fragantes y bellas,
de historias de lirios que amasen estrellas;
un libro de rosas tempranas
y espumas
de mágicos lagos en tristes jardines,
y enfermos jazmines,
y brumas
lejanas
de montes azules...
Un libro de olvido divino
que dice fragancia del alma, fragancia
que puede curar la amargura que da la distancia,
que sólo es el alma la flor del camino.
Un libro que dice la blanca quimera
de la Primavera,
de gemas y rosas ceñida,
en una lejana, brumosa pradera
perdida...

París, junio de 1901.

AQUI ESTAN TUS RECUERDOS *by OLGA OROZCO

Aquí están tus recuerdos:
este leve polvillo de violetas cayendo inútilmente sobre las olvidadas fechas;tu nombre,el persistente nombre que abandonó tu mano entre las piedras;el árbol familiar, su rumor siempre verde contra el vidrio;mi infancia, tan cercana,en el mismo jardín donde la hierba canta todavíay donde tantas veces tu cabeza reposaba de pronto junto a mí,entre los matorrales de la sombra.
Todo siempre es igual.Cuando otra vez llamamos como ahora en el lejano muro:todo siempre es igual.Aquí están tus dominios, pálido adolescente:la húmeda llanura para tus pies furtivos,la aspereza del cardo, la recordada escarcha del amanecer,las antiguas leyendas,la tierra en que nacimos con idéntica niebla sobre el llanto.
-¿Recuerdas la nevada? ¡Hace ya tanto tiempo!¡Cómo han crecido desde entonces tus cabellos!Sin embargo, llevas aún sus efímeras flores sobre el pechoy tu frente se inclina bajo ese mismo cielotan deslumbrante y claro.
¿Por qué habrás de volver acompañado, como un dios a su mundo,por algún paisaje que he querido?¿Recuerdas todavía la nevada?
¡Qué sola estará hoy, detrás de las inútiles paredes,tu morada de hierros y de flores!Abandonada, su juventud que tiene la forma de tu cuerpo,extrañará ahora tus silencios demasiado obstinados,tu piel, tan desolada como un país al que sólo visitaran cenicientos pétalosdespués de haber mirado pasar, ¡tanto tiempo!,la paciencia inacabable de la hormiga entre sus solitarias ruinas.
Espera, espera, corazón mío:no es el semblante frío de la temida nieve ni el del sueño reciente.Otra vez, otra vez, corazón mío:el roce inconfundible de la arena en la verja,el grito de la abuela,la misma soledad, la no mentida,y este largo destino de mirarse las manos hasta envejecer.
Olga Orozco

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AHORA, MIENTRAS LOS PAJAROS CANTAN by William Wodsworth

Ahora, mientras los pájaros cantan alegres melodías
y los pequeños corderos retozan
como si bailaran al son de un tambor,
a mí me invade la pena: un lamento me brindó alivio pasajero
y ahora recobro la fortaleza.
Desde arriba, resuenan las trompetas de las cascadas,
un dolor mío no enturbiará otra vez la primavera.
Oigo los ecos que retumban en las montañas,
el viento llega hasta mí desde valles de ensueño
y mi mundo interior se vuelve feliz.
La tierra y el mar se entregan a la felicidad,
y a mediados de mayo cada animal se siente alegre.
¡Tú, hijo de esa alegría, grita a mi alrededor,
quiero oírte gritar, oh, pastor feliz!

El Barranco Encantado de William Wordsworth

Poema El Barranco Encantado de William Wordsworth


No era ficción de tiempos remotos: una piedra
de azul celeste, al fondo del barranco sin sol,
muestra aún claramente las pisadas
que los pequeños elfos, en la escena pulida
dejaron, al danzar con brillante cortejo,
en festejos ocultos, tras el robo de un niño
dulce, como una flor, trocada por hierbajos,
con que intenta la madre abstraída acallar
su pena, si es posible. Pero decidme: ¿dónde
hallaréis un vestigio de las notas
que guiaron aquellos salvajes bailoteos?
¿En la tierra profunda o en las cumbres del aire,
en el nocturno cierzo o en los bancales donde
telarañas de otoño flotan en el crepúsculo?



Versión de Màrie Montand

SYLVIA PLATH

LÍMITE


(último poema, escrito la víspera del suicidio)





La mujer alcanzó la perfección.

Su cuerpo muerto muestra la sonrisa de realización,

la apariencia de una necesidad griega

fluye por los pergaminos de su toga,

sus pies desnudos parecen decir,

hasta aquí hemos llegado, se acabó.

Los niños muertos, ovillados, blancas serpientes,

uno a cada pequeña jarra de leche ahora vacía.

Ella los ha plegado de nuevo hacia su cuerpo;

así los pétalos de una rosa cerrada,

cuando el jardín se envara

y los olores sangran de las dulces gargantas

profundas de la flor de la noche.

La luna no tiene por qué entristecerse,

mirando con fijeza desde su capucha de hueso.

Está acostumbrada a este tipo de cosas.

Sus negros crepitan y se arrastran.

**************
Sylvia Plath (Boston, 27 de octubre de 1932 – Primrose Hill, Londres, 11 de febrero de 1963) fue una escritora estadounidense especialmente conocida como poetisa, aunque también es autora de obras en prosa, como una novela semi-autobiográfica, La campana de cristal (bajo el pseudónimo de Victoria Lucas), y relatos y ensayos.

Junto con Anne Sexton, Plath es reconocida como uno de los principales cultivadoras del género de la poesía confesional iniciado por Robert Lowell y W. D. Snodgrass.
Estuvo casada con el escritor Ted Hughes, quien tras su muerte se encargó de la edición de su poesía completa.

Plath retornó a Londres con sus hijos, Frieda y Nicholas. Alquiló un piso donde había vivido W. B. Yeats; esto le encantaba a Plath y lo consideró un buen presagio cuando comenzaba el proceso de su separación. El invierno de 1962/1963 fue muy duro. El 11 de febrero de 1963, enferma y con poco dinero, Plath se suicidó asfixiándose con gas. Está enterrada en el cementerio de Heptonstall, West Yorkshire.


Aunque durante mucho tiempo se consideró que sus repetidas depresiones e intentos de suicidio se debieron a la muerte de su padre cuando ella contaba nueve años, pérdida que nunca logró superar, hoy se sabe con certeza que padecía trastorno bipolar, enfermedad mental que en la actualidad tiene adecuado tratamiento.

Su hijo Nicholas Hughes Plath fue un hombre solitario; se refugió en la privacidad de Alaska como profesor en la Universidad de Alaska Fairbanks. Maníaco depresivo y solitario, nunca se casó ni tuvo hijos, y el 16 de marzo de 2009 se suicidó en Alaska.


http://es.wikipedia.org/wiki/Sylvia_Plath

ESTRELLAS DE AMOR by ISTHAR

Desde tiempos remotos el ser humano ha buscado la respuesta a mil interrogantes.Por ejemplo a qué venimos a éste mundo; cuál es nuestro origen; si existe algo después de ésta vida; si el espíritu no muere y un día vuelve para hacer nuevas experiencias; si al término de éste viaje nos encontramos con Dios, o si por el contrario, con la muerte todo termina.Unas preguntas tienen contestación y otras por ahora no.Yo en mi humilde forma de ver y sentir, creo que venimos a éste mundo con un propósito y es trabajar en nuestra evolución personal y los logros en ese sentido nos permitirán cultivar la Conciencia y ayudar a otras personas.Esos seres son nuestros compañeros en éste viaje misterioso, que nos lleva por sendas luminosas y floridas u oscuras y difíciles.El tránsito por variados caminos nos va dando la experiencia para seguir todos los días conociendo algo más de la fabulosa Vida.Es indudable que existe un orden y que la Diosa de la Naturaleza, es sabia por eso los hechos suceden de determinada manera y en el tiempo debido.Todo es ley de Causa y Efecto y aunque muchas veces no entendemos el porqué de lo que nos sucede, existen motivos y causas que generan l+as circunstancias por las cuales recibimos las lecciones que necesitamos para crecer y evolucionar.De esas pruebas no siempre he salido fortalecida, sino que he aprendido, pero han dejado un sabor amargo y un gran desencanto.Otras experiencias me han hecho feliz y esperanzada pero sin duda la Vida es un conjunto de vivencias tristes y alegres.Es un carrusel de colores; una copa de néctar dulce y delicioso que puede volverse amargo, pero siempre nos deja una enseñanza necesaria.También he caído en la depresión de la cual creí no poder salir, todo se tornó oscuro y desesperante, pasando mucho tiempo sumergida en la melancolía. Luego con el tiempo que atenúa los sufrimientos, salí otra vez a la Vida a comenzar otro ciclo más afortunado y positivo.Y entonces... una mañana encuentro un ser pequeñito que me esperaba en el jardín, me dijo que era un Duende bondadoso y que venía a ayudarme a superar mis penas y dudas.Junto a él emprendí un viaje fabuloso que nos llevó a los confines del universo, por rutas floridas en busca de los tesoros más valiosos.Comenzó a enseñarme un mundo maravilloso, donde vivían Duendes Hadas y Genios muy poderosos que con su inmensa Misericordia, ayudaban a quienes los necesitábamos.El Duende me regaló su anillo mágico de ópalo negro, con una pequeña tapa de oro y rubíes, que al abrirla, se veía un mundo encantado, morada de esos fabulosos personajes.Todo parecía irreal, pero no lo era para mi que recién me asomaba de la mano de mi Duende a ese lugar fantástico.Mis ojos deslumbrados por tanta belleza y mi corazón lleno de ilusión me llevaron a mirar el anillo mágico y de inmediato entramos con alegría al lugar más brillante que pudiera imaginar.Por un camino dorado llegué a la presencia del más grande de los Genios que nos recibió sentado en su trono de lapislázuli y diamantes.Su corona era del más puro oro, con un inmenso ópalo azul en la frente.El Genio me regaló tres tesoros Amor, Compasión y Generosidad. Me dijo que éstos tesoros son infinitos que yo también los regale a quienes los necesitan y que entonces los veré multiplicarse mil veces y que el beneficio más grande será para mí pues aprenderé lo que es el Amor verdadero que siempre es desinteresado.El Genio bondadoso sacó de mi alma la tristeza y la soledad.Yo comenzaría por transformar mi corazón, un cambio profundo para poder ayudar regalando los valiosos tesoros de mi espíritu.Seguimos por sendas encantadas, en busca de suaves melodías de laúdes, cítaras y arpas; de bellas y delicadas flores de loto en el estanque de una princesa; de frágiles alondras en jaulas de oro. De la maravillosa fuente de la vida eterna; de lirios imperiales para la corona de la Reina de las Hadas.Fuimos de un reino a otro y siempre recibí tesoros fabulosos, regalos espirituales, para adornar el corazón y también para regalarlos como estrellas de luz...

AQUI ESTAN TUS RECUERDOS by OLGA OROZCO

Aquí están tus recuerdos:
este leve polvillo de violetas cayendo inútilmente sobre las olvidadas fechas;tu nombre,el persistente nombre que abandonó tu mano entre las piedras;el árbol familiar, su rumor siempre verde contra el vidrio;mi infancia, tan cercana,en el mismo jardín donde la hierba canta todavíay donde tantas veces tu cabeza reposaba de pronto junto a mí,entre los matorrales de la sombra.
Todo siempre es igual.Cuando otra vez llamamos como ahora en el lejano muro:todo siempre es igual.Aquí están tus dominios, pálido adolescente:la húmeda llanura para tus pies furtivos,la aspereza del cardo, la recordada escarcha del amanecer,las antiguas leyendas,la tierra en que nacimos con idéntica niebla sobre el llanto.
-¿Recuerdas la nevada? ¡Hace ya tanto tiempo!¡Cómo han crecido desde entonces tus cabellos!Sin embargo, llevas aún sus efímeras flores sobre el pechoy tu frente se inclina bajo ese mismo cielotan deslumbrante y claro.
¿Por qué habrás de volver acompañado, como un dios a su mundo,por algún paisaje que he querido?¿Recuerdas todavía la nevada?
¡Qué sola estará hoy, detrás de las inútiles paredes,tu morada de hierros y de flores!Abandonada, su juventud que tiene la forma de tu cuerpo,extrañará ahora tus silencios demasiado obstinados,tu piel, tan desolada como un país al que sólo visitaran cenicientos pétalosdespués de haber mirado pasar, ¡tanto tiempo!,la paciencia inacabable de la hormiga entre sus solitarias ruinas.
Espera, espera, corazón mío:no es el semblante frío de la temida nieve ni el del sueño reciente.Otra vez, otra vez, corazón mío:el roce inconfundible de la arena en la verja,el grito de la abuela,la misma soledad, la no mentida,y este largo destino de mirarse las manos hasta envejecer.
Olga Orozco

EN UN LEJANO LUGAR Y EN OTRO TIEMPO by ISTHAR

Y entonces, un día en el siguiente tránsito. Nicole llega a ser Laura.El ser espiritual llegó otra vez al mundo para enfrentarse a otro destino y a diferentes opciones que no siempre sabría aprovechar.Laura comienza su vida con el desamor de sus padres, para los que nunca fue importante.Ellos pasaron despreocupados e indiferentes, sin ofrecerle amor y cuidados. Sí tuvo muchas cosas materiales, que no sirvieron para llenar sus necesidades de amor y de entrega.Con un padre ausente y una madre lejana e inalcanzable, que no fue ni amiga, ni confidente, sólo una extraña...Entonces Laura fue solitaria, introvertida, insegura, dependiente, romántica y obsesionada, dudaba de sus capacidades y al fin eligió una vida en soledad.Todas las experiencias que le dan las lecciones aprendidas por Nicole, modelan la renovación de su vida, que procede de ese cambio interior.Aunque no logra la felicidad,sí, ha evolucionado en todos los aspectos, en los sentimientos, en el amor que sintió por su familia, en su amor a Dios, a los animales y a todos los seres abandonados, desprotegidos y débiles.Un día llegó el amor a su vida y creyó que era para siempre, pero después de un matrimonio muy felíz, la sombra del desencanto llenó su corazón de dolor y también de rencor.Comprendió que el amor fue un espejismo que se desvaneció en el aire transparente de la irrealidad, dejando en el corazón nostalgia y desilusión.Los años de abandono afectivo y luego el fin de una relacióntan entrañable, fue el inicio de una vida de soledad, ya que Laura nunca más volvería a amar... Había sentido un amor muy grande con raíces profundas que sería eterno.Termina así su vida en pareja y luego pasarían treinta años donde nunca hubo ni la sombra del olvido...Fue un destino de variados contrastes donde también se cumplen algunos sueños. Su espíritu y su corazón tuvieron siempre y a pesar de todo, la frescura de la juventud.Se dedicó a cultivar su inteligencia, su gusto por la lectura, la música, la meditación, estudiando historia, sicología y mil temas interesantes.Aprendió mucho y su conclusión más trascendente fue que el amor existe y genera lazos indestructibles, que el bien vencerá al mal, que la vida es el más precioso regalo que se pueda recibir y que el ser humano es siempre rescatable.Con amor de podrán derribar las barreras del abandono, de la incomprensión, del egoísmo, de la soberbia y la falta de valores.Sin duda venimos a éste mundo a recibir las lecciones que la vida nos da y que necesitamos para evolucionar hacia el felíz encuentro con nuestra conciencia.Muchas veces nos revelamos contra el destino y decimos que lo que nos sucede es injusto, porque ignoramos los motivos que generan las causas de nuestro dolor.Esas causas talvéz vienen de un remoto pasado, pues toda acción positiva o negativa realizada en cualquier época,tendrá sus consecuencias en el momento indicado....Y la vida continúa...

ISTHAR

esta composicion, es parte de mi libro " Viaje del ser espiritual a traves del tiempo"

Memorias imaginarias .

LA GRUTA DE PLATA by ISTHAR

Y asi he seguido mi destino, por distintos senderos, unos hermosos y floridos y otros largos y aridos, siempre junto a mis duendes, que no desean que nunca ni frente a circunstancias adversas, yo pierda la Fe.Un dia me di cuenta que los personajes mas importantes de mi vida pasaron a mi lado sin detenerse, no pudieron pues estaban obsesionados con sus asuntos personales. Por lo tanto decidi despedirme de mis heroes de barro, dejandolos partir, para obtener tambien mi liberacion de una dependencia innecesaria, que me impedia madurar y crecer.Con la distancia se van atenuando las penas; yo sigo con mi vida, con entusiasmo y en mi incesante caminar, encuentro un sendero poco transitado, casi cubierto por la vegetacion, con arboles altisimos y a traves de ellos se filtran los hilos de oro del sol y de pronto, llego al mar donde un barco esta naufragando. El capitan lucha con todas sus fuerzas, hace todo lo que puede, pero es imposible salvar el barco, entonces fue tirando al mar lo que poseia, su barco esta a la deriva, hecho trizas, asi como queda el corazon cuando lo hiere una traicion. El capitan no tiene esperanzas...Por un instante miro al cielo y creyo ver una gaviota que apresurada volaba hacia el horizonte, queriendo alcanzar la bandada, que ya estaban muy lejos. El marino se dio cuenta que estaba mas solo que nunca hundiendose con su barco, su mas grande amor estaba muriendo frente a sus ojos.Ante tanto dolor cree que ya no tiene motivos para vivir y decide seguir junto a su barco por siempre. Entonces... mira el horizonte y alla lejos hay una escala que llega al cielo, siente que sus duendes lo impulsan a llegar a ella. Y asi salva su vida, por esa escala llega a un camino luminoso, el duende lo deja alli, pues el marino debe recorrerlo solo.Sigue viajando por esa senda de oro, todo lo que ve es fabuloso, esta en el espacio azul, sintiendo una sensacion unica, fantastica; los planetas, estrellas y el universo maravilloso, lleno de bellezas nunca imaginadas.Fue descubriendo misterios grandiosos, conociendo lugares idilicos, con colores deslumbrantes, entonces llego a la gruta de plata que era la morada de un genio protector, que esperaba su llegada, para poner ante sus ojos sus tesoros. Alli, el genio abrio arcas de sandalo, llenas de increibles joyas, gemas preciosas,inmensas perlas, coronas de hadas...El genio supo enseguida que ninguno de sus tesoros podrian aliviar el dolor del marino, entonces con su magia misteriosa, comenzo a sacar de su alma todas las tristezas, le devolvio la alegria y los deseos de vivir.El marino olvido sus penas y despues de algunos dias le dijo adios al genio y prosiguio su viaje fantastico a travez del espacio, viendo una estrella fugaz que cruzo el firmamento, dejando su estela de plata.El marino estaba deslumbrado con su viaje y de pronto llego a la luna y quiso vivir por siempre en ella, pues alli todo era magico y asomado a la puerta de madreperla, vio toda la maravillosa, fascinante y fabulosa creacion.Y el marino comprendio que el universo y la vida son infinitos y que con solo buscar en la imaginacion y llamar al genio bondadoso, las puertas de reinos ignotos se abren por arte de magia...ISTHAR.

TULIPANES by ISTHAR

Un día con la intención de remodelar mi vida, decidí hacer algo que nunca me había atrevido a realizar,escribir acerca de los temas que me interesan y así fue que sin ser escritora, me dediqué a dar forma a mi fantasía y a confesar mis ideas que no se si serán acertadas, lógicas o buenas pero son la expresión de mi mente y mi corazón.Siempre en la búsqueda de los senderos espirituales que me lleven junto a los tesoros más preciados.En esos caminos no siempre he encontrado lo que anhelaba, sino que muchas veces he aprendido lecciones difíciles, que me han dado la posibilidad de crecer y madurar.Creo que mi vida no ha sido inútil, he sufrido soledad, he luchado con viejos esquemas que me llevaron a estar en abierta controversia con seres queridos. Y para no dejarme hundir por el peso de las circunstancias, decidí luchar y hacer de mi vida algo productivo, cultivando mi mente a travéz de la lectura y mi espíritu con la música, la meditación y la búsqueda de la verdad.Fue así que un día en mi incesante caminar encontré una pradera de tulipanes amarillos, resplandecientes bajo el cielo azul intenso. Estuve horas contemplando tanta belleza, nunca antes vista ni imaginada. Seguí hasta un lago como espejo, donde nadaban los cisnes, y los pájaros cantaban posados en los sauces, todo parecía sacado de un hermoso cuadro, las colinas, el sol de oro y el bosque con sus sonidos, con la frescura de su sombra; siento la vibración de ese mundo de follaje, la vida comienza, todo se desarrolla en la paz de ese lugar encantado.La diosa de la Naturaleza, regala sus más fabulosas galas, colma cada lugar del universo de belleza, de luz, de increíbles mariposas hermosas y fugaces como ilusiones, de pájaros blancos, que vuelan y se esconden en los árboles,ellos son libres e inalcanzables como las nubesEn medio de tanta vitalidad me doy cuenta que al tomar éste camino, me alejé de mis años oscuros, perdidos, solitarios, para entrar en éste mundo fabuloso que me renueva, me hace soñar, cura mi espíritu y me da fuerza para seguir siempre con la esperanza de encontrar otra primavera florida y una pradera de tulipanes amarillos...

POEMA by WANG WEI (690-759 d. de C)

POEMA by WANG WEI (690-759 d. de c.)

Poema

Últimamente comprendí el significado de la tranquilidad,día tras día me mantuve apartado de la multitud. Limpié mi cabaña y la preparé para la visita de un monje,que llegó a visitarme desde las montañas lejanas.Vino bajando desde los picos ocultos por las nubes,para verme en mi casa de techo de paja. Sentados en el pasto compartimos la resina del pino,quemando incienso leímos los sutras del Tao. Al terminar el día encendimos nuestra lámpara, las campanas del templo anuncian elcomienzo de la noche.Repentinamente advertí que la tranquilidad es realmente Felicidad,y sentí que mi vida tiene abundante ocio.

******************************

Wang Wei (699-759 D. De C.)Uno de los artistas más dotados de la época T'ang. Fue poeta, pintor, calígrafo y músico altamente distinguido. En pintura fue uno de los creadores del estilo llamado "Poh-muo hua" o sea "tinta salpicada", que se transformó en el favorito de los adeptos tanto Ch'an Ven como taoístas. Se graduó como Chin-shih en el año 721, a los 19 años, y el Emperador Hsüan-tsung lo nombró secretario de Estado. Arruinó su carrera al participar de la Rebelión de An Lu-shan, lo que le valió un corto tiempo en prisión.Fue un adepto del Budismo Ch'an, y tanto su poesía como su pintura revelan el alto desarrollo de su visión interior. Después de enviudar no volvió a casarse. Pasó su vejez escribiendo poesía y pintando en compañía de sus amigos en su villa situada en Wang Ch'uan, a los pies del Monte Chung-nan. Su Tung-po decía de él, que era capaz de evocar todo un paisaje en una sola línea de cinco caracteres.

LO QUE DICEN LAS GOLONDRINAS by TEOPHILE GAUTIER

Lo que dicen las golondrinas

Aquí y allá se ven las secas hojas

sobre campos de hierba amarillenta;

desde el alba a la noche el viento es fresco,

éste es el fin del tiempo de verano.

Veo abrirse las flores que conserva

el jardín como un último tesoro:

quiere lucir la dalia su divisa,

la maravilla su dorada toca.

La lluvia en el estanque hace burbujas

y tienen conciliábulos extraños

las golondrinas sobre los tejados:

¡Ya ha llegado el invierno con sus fríos!

Se reúnen por cientos con el fin

de llegar a un acuerdo sobre su éxodo.

Una dice: «Qué bien se está en Atenas,

viéndolo todo desde la muralla.

Todos los años voy allí y anido en

metopas del mismo Partenón.

En los frisos mi nido disimula

el hueco de una bala de cañón.»

Otra dice: «Yo tengo mi cuartito

en Esmirna, en el techo de un café;

sus granos de ámbar cuentan los hayíes

en el umbral que recalienta el sol.

Entro y salgo, avezada como estoy

a los rubios vapores de las pipas,

y entre mares humosos rozo siempre

los turbanes y feces al pasar.

» Ésta dice: «Yo habito en un triglifo,

en el frontón de un templo, allá en Baalbek;

allí me poso y me sujeto, encima

de mis crías de pico puntiagudo.»

Otra dice: «Sabed mi dirección:

Rodas, palacio de los caballeros;

cada invierno mi tienda se alza allí

en capiteles de negros pilares.

» Y la quinta: «Yo voy a descansar,

pues la edad no permite largos vuelos,

en las blancas terrazas que hay en Malta,

entre el azul del agua y el del cielo.

La sexta: «¡Hay que ver qué bien se está

en El Cairo y sus altos minaretes!

Recubro con el barro un ornamento

y mi cuartel de invierno ya está listo.»

«Pues yo tengo mi nido», dice la última

«donde está la segunda catarata;

el exacto lugar está indicado

en el psen de un monarca de granito».

«Mañana cuántas leguas», dicen todas,

«nuestra bandada habrá dejado atrás,

pardas llanuras, picos blancos, mares

azules con bordados espumosos».

Entre tanto chillido y aleteo,

sobre estrechas cornisas de la altura,

conversan entre sí las golondrinas

viendo cómo la herrumbre invade el bosque.

Comprendo las palabras que se dicen

porque al fin el poeta es como un pájaro;

pero, ay, está cautivo, y sus impulsos

se rompen contra redes invisibles.

¡Alas quiero tener, dadme unas alas!,

como dice aquel cántico de Rückert,

para volar con ellas hacia el oro

del sol, hacia la primavera verde.

ODA A HOLDERLIN by HERMANN HESSE

Oda a Hölderlin

Amigo de mi juventud, a ti regreso agradecido ciertos atardeceres, cuando entre los saúcos en el jardín que duerme suena sólo la fuente susurrante. Hoy nadie te conoce, amigo mío; en estos tiempo nuevos muchos se han apartado del encanto tranquilo de la Hélade, sin oraciones y sin dioses prosaicamente el pueblo camina sobre el polvo. Pero para una secreta multitud de absortos entrañables a los que el dios llenó el alma de anhelos aún suenan las canciones de tu arpa divina. Cansados del trabajo regresamos ansiosos a la ambrosiaca noche de tu canto, cuyas flotantes alas nos protegen con un sueño dorado. Y cuando nos encanta tu canción más ardiente se enciende, más dolorosamente arde hacia el país dichoso del pasado hacia los templos de los griegos esta nostalgia que jamás termina.

Versión de Jesús Ruiz

HERMANN HESSE

Reseña biográfica

Poeta, ensayista y novelista alemán nacido en Calw, Selva Negra, en 1877.Descendiente de una familia de misioneros, sus padres quisieron orientar su educación por el camino religioso internándolo en un seminario del que se fugó pocos meses después. Un trabajo como bibliotecario le sirvió para completar su educación, dedicándose desde entonces al ejercicio literario. Escribió la primera colección de poesías en 1903 y su primera novela "Peter Camenzind" un año después. Adquirió gran fama y se consolidó como uno de los escritores más influyentes de Alemania. A raíz del movimiento nacionalista que se propagó antes de la I Guerra mundial, se pronunció en un tono pacifista que le valió ser tratado como traidor de la patria, situación que lo llevó a radicarse en Berna donde obtuvo en 1923 la nacionalidad suiza."Demian" 1919,"El lobo estepario" 1927, y "El juego de abalorios" 1943, figuran entre sus obras más importantes. Obtuvo el Premio Nobel en 1946.Falleció en Montagnola, Suiza, en 1962.

LA NOCHE by WILLIAM BLAKE

La noche
Desciende el sol por el oeste,brilla el lucero vespertino;los pájaros están callados en sus nidos,y yo debo buscar el mío. La luna, como una flor en el alto arco del cielo,con deleite silencioso,se instala y sonríe en la noche. Adiós, campos verdes y arboledas dichosas donde los rebaños hallaron su deleite.Donde los corderos pastaron, andan en silenciolos pies de los ángeles luminosos;sin ser vistos vierten bendiciones y júbilos incesantes,sobre cada pimpollo y cada capullo,y sobre cada corazón dormido.Miran hasta en nidos impensados donde las aves se abrigan;visitan las cuevas de todas las fieras,para protegerlas de todo mal.Si ven que alguien llora en vez de estar durmiendo,derraman sueño sobre su cabezay se sientan junto a su cama.Cuando lobos y tigres aúllan por su presa,se detienen y lloran apenados;tratan de desviar su sed en otro sentido,y los alejan de las ovejas.Pero si embisten enfurecidos,los ángeles con gran cautela amparan a cada espíritu manso para que hereden mundos nuevos.Y allí, el león de ojos enrojecidos vertirá lágrimas doradas,y compadecido por los tiernos llantos,andará en torno de la manada,y dirá: "La ira, por su mansedumbre,y la enfermedad, por su salud,es expulsadade nuestro día inmortal.Y ahora junto a ti, cordero que balas,puedo recostarme y dormir;o pensar en quien llevaba tu nombre,pastar después de ti y llorar.Pues lavada en el río de la vida mi reluciente melena brillará para siempre como el oro,mientras yo vigilo el redil.

WILLIAM BLAKE
Reseña biográfica
Poeta, pintor y filósofo inglés nacido en Londres en 1757.Desde muy pequeño tomó cursos de dibujo y grabado en las escuelas de Henry Pars y James Basire, explorando al mismo tiempo el campo literario con la lectura de grandes poetas y escritores de la época.La marcada tendencia mística, producto de sus alucinaciones,quedó claramente expresada en su obra pictórica y poética, tal como se observa en su primera colección de poemas publicados en 1783 como "Poetical Sketches". Con la "Canción de inocencia" en 1789 y "Canciones de experiencia" en 1794, el poeta quiso reafirmar su creencia sobre la fuerza creativa de la imaginación humana frente a la razón.Entre 1793 y 1818, escribió un conjunto de poemas breves y una obra satírica, "Una isla en la luna", referente a su niñez.Falleció en medio de la pobreza en agosto de 1827. ©

PARA TI DE LA COLINA HE CORTADO ESTA FLOR by VICTOR HUGO

Para ti de la colina he cortado esta flor.

En la costa escarpada que hacia el mar desciende Y que sólo las águilas conocen y frecuentan.

En la roca agrietada, solitaria ella crecía.

Los costados de la triste cima de sombra

La bañaban y yo veía donde el sol ya no estaba, Como un arco brillante y rojo de victoria,

La noche oscura hacía un pórtico de nubes.

A lo lejos flotaban pequeños navíos.

En el fondo del valle unos techos temían

Llamar la atención brillando demasiado.

Para ti, mi amada, he cortado esta flor.

Es pálida y no tiene su corola perfume,

Su raíz no atrapó en la cima del monte

Sino el olor amargo de las algas marinas;

Mas dije: "pobre flor, desde lo alto de esta cima

Debieras descender hacia el abismo inmenso

Adonde van las algas, las nubes y los barcos,

Pero muere en su pecho, abismo aún más profundo,

Marchítate en su seno, donde palpita un mundo.

El cielo que te creó para perder tus pétalos

Te destinó a la mar y yo te entrego al amor".

El viento levantaba las olas, y el día ya no era

Sino un destello pálido, lentamente borrado.

¡Ay, cuánta tristeza había en mis pensamientos

Mientras el negro precipicio penetraba

mi alma

Con el frío estremecimiento del ocaso!

PLENITUD by VICTOR HUGO

Puesto que apliqué mis labios a tu copa llena aún,y puse entre tus manos mi pálida frente;puesto que alguna vez pude respirar el dulce alientode tu alma, perfume escondido en la sombra.
Puesto que me fue concedido escuchar de tilas palabras en que se derrama el corazón misterioso;ya que he visto llorar, ya que he visto sonreír,tu boca sobre mi boca, tus ojos en mis ojos.Ya que he visto brillar sobre mi cabeza ilusionadaun rayo de tu estrella, ¡ay!, siempre velada.Ya que he visto caer en las ondas de mi vidaun pétalo de rosa arrancado a tus días,
puedo decir ahora a los veloces años:¡Pasad! ¡Seguid pasando! ¡Yo no envejeceré más!Idos todos con todas nuestras flores marchitas,tengo en mi álbum una flor que nadie puede cortar.
vuestras alas, al rozarlo, no podrán derramarel vaso en que ahora bebo y que tengo bien lleno.Mi alma tiene más fuego que vosotros ceniza.Mi corazón tiene más amor que vosotros olvido.

Versión de L. S.

acerca de VICTOR HUGO TEXTO COMPLETO AQUI

http://www.martincid.com/Autores/hugo.php

Victor Hugo
22 de mayo. La multitud se agolpa en torno al cetro del ex-alcalde de París, par de Francia, vizconde..., hijo de su tiempo y leyenda de un siglo.
El hombre que escribió las Odas, a cuya cabeza le fue puesto precio, hombre cuya casa fue apedreada, tan amable como fogoso, voluptuoso, recargado, risueño, pintor, poeta, novelista, bonapartista, monárquico, socialista, esotérico, clasista, libre y esclavo.
Aquel sueño que hoy conocemos por el nombre de Victor Hugo fue padre de cinco hijos que vio morir, cuatro naturalmente, la última a manos de la locura. Casado, amante, fauno fiel, todo esto fue este sueño que reinó durante todo el siglo XIX, que contempló golpes de Estado, que participó en revueltas, que fue amado y reverenciado, en exceso, nunca como merecía, más de lo deseado... Fue el siglo de Victor Hugo.
Victor Hugo, hijo de un héroe de los tiempos de La Revolución Francesa y de una mujer renana... Tuvo una infancia tranquila, años felices (algunos de ellos transcurrieron en Madrid). Fue criado por su madre y el amante de éste, que luego sería condenado a muerte. Su padre, alejado, viviría con otra mujer (apodada «la generala»): Hecho este de gran trascendencia, ya que el propio Hugo repetiría semejante circunstancia (que mantuvo relaciones con «su» Julieta durante más de treinta años).
Pronto llegaron los premios y la enfermedad que coronaría su vida de laureles y sufrimientos: voluptuosidad. Incurable, intratable, único mal del que el enfermo no espera jamás poder recuperarse. Pronto contrajo matrimonio con la que sería su mujer en la distancia: Adèle Foucher. Años felices, años en los que escribe dramas teatrales como «Hernani», años de lucha política... Muy pronto escribe la que muchos consideramos es su gran novela: «Nuestra Señora de París».
El siglo es audaz y laberíntico, sin freno, y así Victor Hugo corre y escribe.
Poco dura la estabilidad para el enfermo. Los ecos del París, ciudad del amor y de los poetas que comienzan a despuntar... Su reverenciado Chateaubriand (lee muy joven «El genio del Cristianismo») es una influencia definitiva: «Como Chateaubriand o nada», diría en su temprana juventud. Sus tendencias políticas se ven puestas a prueba. Emperadores y nobles le colman de alabanzas, emplea estas influencias para su arte, su verdadera vocación. Como hiciera Beethoven, dedica obras a los «Bonapartes Chicos» de turno. Pronto «Notre Dame de París» se convierte en el primer best-seller de la época... Hugo se pierde en vericuetos políticos y amores de diversa índole. Julieta, la que sería su fiel compañera, ya ha hecho su aparición.
Estallan conflictos, Hugo es nombrado alcalde de París (aunque se mantiene más bien poco en su cargo). Más tarde tiene que refugiarse, huye como exiliado. Dumas apoya, Balzac muere, se ha ganado la admiración y el respeto de Delacroix: Hugo, humanista convencido en los grandes salones de la más rancia aristocracia.
Se refugia en la isla de Jersey, escribe «Los Miserables», más poemas, «La Leyenda de los Siglos», más poemas, mística, esoterismo, cábala... Cada día toma un baño en el mar, escribe de pie, profeta convencido de su mensaje que pretende fundar una nueva religión... Vuelve a París, apedrean su casa, se exilia, regresa... Julieta muere, la vida del anciano de ochenta años llega a su fin. Nos deja el legado de un siglo contemplado por una de las plumas más hábiles del siglo de todas las revoluciones. 22 de mayo.

NOCHE DE JUNIO by VICTOR HUGO

Noche de junio Muere el día en verano. De sus flores cubierto,vierte el campo a lo lejos un perfume embriagante.Con los ojos cerrados y el oído entreabierto,dormimos en un sueño más claro y fascinante.Es más grata la sombra y el lucero es más puro.Una luz imprecisa los espacios colora,y el alba dulce y pálida, esperando su hora,vaga toda la noche al pie del cielo oscuro.

Versión de Andrés Holguín

SI PUDIERAMOS IR by VICTOR HUGO

Si pudiéramos ir
Él decía a su amada: Si pudiéramos ir los dos juntos, el alma rebosante de fe, con fulgores extraños en el fiel corazón, ebrios de éxtasis dulces y de melancolía, hasta hacer que se rompan los mil nudos con que ata la ciudad nuestra vida; si nos fuera posible salir de este París triste y loco, huiríamos;no se adónde, a cualquier ignorado lugar, lejos de vanos ruidos, de los odios y envidias,a buscar un rincón donde crece la hierba, donde hay árboles y hay una casa chiquita con sus flores y un poco de silencio, y también soledad, y en la altura cielo azul y la música de algún pájaro que se ha posado en las tejas, y un alivio de sombra... ¿Crees que acaso podemos tener necesidad de otra cosa en el mundo?

Versión de Víctor M. Londoño

LOS NIDOS by VICTOR HUGO

Cuando el soplo de abril abre las flores,buscan las golondrinas
de la vieja torre las agrestes ruinas;los pardos ruiseñores
buscando van, bien mío,el bosque más sombrío,para esconder a todos su morada
en los frondosos ramos.y nosotros también, en el tumulto
de la inmensa ciudad, hogar oculto
anhelantes buscamos,donde jamás oblicua una mirada
llegue como un insulto;y preferimos las desiertas calles
donde la turba inquietaen tropel no se agrupa; y en los valles
las sendas del pastor y del poeta;y en la selva el rincón desconocido
donde no llegan del mundo los rumores.
Como esconden los pájaros su nido,vamos allí a ocultar nuestros amores.

Versión de Salvador Díaz Mirón

QUE SALGA EL INDIO ENTRE LAS PIEDRAS**by Mario Melendez

Que salga el Guayasamín que cada uno tenemos
que salga el indio entre las piedras, médula a médula
el gran precipicio que somos, la gran llaga ecuatoriana
y lo que cae del ojo al cielo, y lo que arruga el aire
y lo que sale de nosotros mismos como una rosa deforme
y lo que araña más adentro que salga
que salga el trueno, la bocanada, el relámpago
la hebra furiosa y tuerta que mira sangrar el alma
y aquí, en esta jaula ardiente que es América de luto
están pendiente los nombres de aquellas manos clavadas
de aquellos pies desahuciados, de aquellos huesos de humo
de aquel sueño arrojado al gran ataúd del miedo
o simplemente del árbol con sus ramas infinitamente secas
Porque no estamos muertos, no estamos
y hay uno que ahora brinca por encima de los sables
y hay uno que bebe fuego y lleva alas de ceniza
y hay uno que agrieta el río con su cráneo universal
y hay uno que dice yo, yo soy el indio entre las piedras
y todo el horror humano se me apaga en el cuerpo
y tengo lágrimas y penas
y el corazón como una luna borracha
y el esqueleto dormido, y la mandíbula tiesa
y a mi oído brama el perro de las noches podridas
y a mi boca rueda el beso de la angustia que mata
Y yo pinto, yo pinto con mi voz y con mis uñas repletas
yo pinto con mi oxígeno la cicatriz del viento
raspo la puñalada maldita de los siglos
me sumerjo en el ácido mortal de las pupilas andinas
desnudo el recuerdo de la calavera sombría
y en mí sobreviven las tripas cortadas de cuajo
y cada grito soy yo, cada mejilla nacida del grito
cada suspiro fatal y su patria de aguja
cada mujer, cada hombre
cada animal volteado en la vértebra dramática
todos y cada uno de ellos
y en todas partes la vida como un sol amargo
y yo, hinchado de colores
cierro las alas y duermo sobre la tristeza

Ahuyentemos el tiempo, amor... by Gioconda Belli

Ahuyentemos el tiempo, amor,
que ya no exista;
esos minutos largos que desfilan pesados
cuando no estás conmigo
y estás en todas partes
sin estar pero estando.
Me dolés en el cuerpo,
me acariciás el pelo
y no estás
y estás cerca,
te siento levantarte
desde el aire llenarme
pero estoy sola, amor,
y este estarte viendo
sin que estés,
me hace sentirme a veces
como una leona herida,
me retuerzo
doy vueltas
te busco
y no estás
y estás
allí
tan cerca.

CASTILLOS DE ARENA by GIOCONDA BELLI

Castillos de arena ¿Por qué no me dijiste que estabas construyendo
ese castillo de arena?
Hubiera sido tan hermoso
poder entrar por su pequeña puerta,
recorrer sus salados corredores,
esperarte en los cuadros de conchas,
hablándote desde el balcón
con la boca llena de espuma blanca y transparente
como mis palabras,
esas palabras livianas que te digo,
que no tienen más que el peso
del aire entre mis dientes.
Es tan hermoso contemplar el mar.
Hubiera sido tan hermoso el mar
desde nuestro castillo de arena,
relamiendo el tiempo
con la ternura
honda y profunda del agua,
divagando sobre las historias que nos contaban
cuando, niños, éramos un solo poro
abierto a la naturaleza.
Ahora el agua se ha llevado tu castillo de arena
en la marea alta.
Se ha llevado las torres,
los fosos,
la puertecita por donde hubiéramos pasado
en la marea baja,
cuando la realidad está lejos
y hay castillos de arena
sobre la playa...

Reseña biográfica

Poeta y novelista nicaragüense nacida en Managua en 1948.
Junto a Ernesto Cardenal y Claribel Alegría, inició la renovación de la poesía en su país. Un marcado acento erótico impregna buena parte de su obra, aunque la última producción denota una gran preocupación por los cambios políticos de su patria.
Entre los libros más reconocidos, se destacan «Sobre la grama» y «Eva». ©

Estoy viva como fruta madura...by GIOCONDA BELLI

Estoy viva
como fruta madura
dueña ya de inviernos y veranos,
abuela de los pájaros,
tejedora del viento navegante.

No se ha educado aún mi corazón
y, niña, tiemblo en los atardeceres,
me deslumbran el verde, las marimbas
y el ruido de la lluvia
hermanándose con mi húmedo vientre,
cuando todo es más suave y luminoso.

Crezco y no aprendo a crecer,
no me desilusiono,
ni me vuelvo mujer envuelta en velos,
descreída de todo, lamentando su suerte.
No. Con cada día, se me nacen los ojos del asombro,
de la tierra parida,
el canto de los pueblos,
los brazos del obrero construyendo,
la mujer vendedora con su ramo de hijos,
los chavalos alegres marchando hacia el colegio.

Si.
Es verdad que a ratos estoy triste
y salgo a los caminos,
suelta como mi pelo,
y lloro por las cosas más dulces y más tiernas
y atesoro recuerdos
brotando entre mis huesos
y soy una infinita espiral que se retuerce
entre lunas y soles,
avanzando en los días,
desenrollando el tiempo
con miedo o desparpajo,
desenvainando estrellas
para subir más alto, más arriba,
dándole caza al aire,
gozándome en el ser que me sustenta,
en la eterna marea de flujos y reflujos
que mueve el universo
y que impulsa los giros redondos de la tierra.

Soy la mujer que piensa.
Algún día
mis ojos
encenderán luciérnagas.

GUACOLDA by MARIO MELENDEZ

GUACOLDA

Hembra continental vestida para un viaje sin palabras
la sombra del espejo donde mueren las miradas
se parece a ti
tiene las mismas grietas esparcidas en un mar amargo
la misma historia adolorida en el balcón
donde la raza asoma
Oye a los jinetes adherirse al gran imán de los recuerdos
siente a la manada desgarrar las armaduras de los dioses
huele al primogénito del viento galopar de noche
mientras sangran a lo lejos las encías
y la muerte entra en la herida de la muerte
deshuesando el bien y el mal
Sube en el latido del cultrún
hasta donde el cóndor sacude su cabellera intratable
su túnica de plumas ancestrales
su vuelo matrimonial de alas sonámbulas
Y baila
baila junto a los hijos que no vendrán a consolarte
baila entre los guerreros que degollará el olvido
baila con tu pueblo el rito de la flecha sudorosa
el rito de la flecha sin piedad
el rito de la flecha sin sonrisa
el rito de la flecha humedecida
por el llanto de las calaveras
por el llanto de los coihues y de los sueños castrados
Y aún así
cuando la sangre mueva los pies
para hablar con los espíritus
y tú la veas venir hacia tu propia sangre
hacia tu propio pie
hacia tu propio origen
cuando el musgo tape las sobras
de la gran ira de Arauco
y los pájaros queden con la servilleta puesta
malhumorados por no haber llegado antes
cuando los ríos se ahoguen de ardor
y el queltehue amontone los gestos
del último de los caídos
lucha
lucha para que el pan se desmigue en tu mesa
lucha para que el maíz recupere su orgullo
lucha para que la flecha sonría de nuevo
para que el ciervo te enseñe a beber
para que el miedo no roa tu alma
Lucha hasta que el luto anestesie tu edad
porque estás destinada a hacerte llaga
y en ti mamarán las estrellas

EL BARCO DEL ADIÓS by MARIO MELENDEZ

Yo soy el niño que juega con la espuma
de los mares desahuciados
Por esa playa embanderada de gaviotas
yo estiro mis brazos como flojas redes
mientras las olas pellizcan mis sueños
y una sola lágrima revienta contra las rocas
Los arrecifes se asoman a la orilla
vienen descalzos a bailar sobre mi alma
y en sus labios traen algas y corales
la levadura del mar convertida en beso
Yo muevo mis pies entonces
como dos viejos remos
mi corazón es un océano de rostros y de manos
y yo entro en él sin darme cuenta
con mi equipaje de arena
aferrado al timón del viento
a la proa de los años
donde una voz que no es mi voz
eleva el ancla de este pequeño barco
que se aleja con mi infancia a bordo

Mario Meléndez (Linares, Chile, 1971). Estudió Periodismo en la Universidad La República de Santiago. Entre sus libros figuran: "Autocultura y juicio" (con prólogo del Premio Nacional de Literatura, Roque Esteban Scarpa), "Apuntes para una leyenda" y "Vuelo subterráneo". En 1993 obtiene el Premio Municipal de Literatura en el Bicentenario de Linares. Sus poemas aparecen en diversas revistas de literatura hispanoamericana y en antologías nacionales y extranjeras. Ha sido invitado a numerosos encuentros literarios entre los que destacan el Primer y Segundo Encuentro de Escritores Latinoamericanos, organizado por la Sociedad de Escritores de Chile (Sech), Santiago, 2001 y 2002, y el Primer Encuentro Internacional de Amnistía y Solidaridad con el Pueblo, Roma, Italia, 2003, donde es nombrado miembro de honor de la Academia de la Cultura Europea. A comienzos del 2005, es publicado en las prestigiosas revistas "Other Voices Poetry" y "Literati Magazine". Durante el mismo año obtiene el premio "Harvest International" al mejor poema en español otorgado por la University of California Polytechnic, en Estados Unidos. Parte de su obra se encuentra traducida al italiano, inglés, francés, portugués, rumano, persa y catalán. Actualmente trabaja en el proyecto "Fiestas del Libro Itinerante".

ESTAS VIOLETAS MUSTIAS byJUAN RAMON JIMENEZ

Estas violetas mustias...¡Oh qué olor tan lejano!
¿Es un olor que viene de otro mundo, en el viento?
¿O es que el olor, mujer, les llega por tu mano
desde tu corazón, jardín de sentimiento?

¿Quedó, tal vez, su aroma,entre negligencias
vagas y melodiosas de un aire distraído?
¿Es música fragante de ensueños y de ausencias
de un parque verde y triste el reino del olvido?

¡Huelen a versos viejos, a tardes de amor puro,
a corazón de niña, a los primeros llantos,
a aquél abril de plata que el dolor puso oscuro
...encantos sonrientes que fueron desencantos!
Juan Ramón Jiménez

DESDE LEJOS by DELMIRA AGUSTINI

Desde lejos En el silencio siento pasar hora tras hora
como un cortejo lento, acompasado y frío
¡Ah, cuando tú estás lejos de mi alma todo llora,
y al rumor de tus pasos hasta en sueños sonrío!

Yo sé que volverás, que brillará otra aurora
en mi horizonte grave como un sueño sombrío;
revivirá en mis bosques tu gran risa sonora
que los cruzaba alegre como el cristal de un río.

Un día, al encontrarnos tristes en el camino
yo puse entre tus manos mi pálido destino.
¡Y nada más hermoso jamás han de ofrecerte!

Mi alma es, frente a tu alma, como el mar frente al cielo:
pasarán entre ellas, cual la sombra de un vuelo,
la Tormenta y el Tiempo y la Vida y la Muerte!

Reseña biográfica

Poeta uruguaya nacida en Montevideo en 1886, en el seno de una familia burguesa descendiente
de alemanes, franceses y porteños.
Desde muy corta edad incursionó en el campo poético publicando su primer poemario, El libro blanco en 1907.
Luego aparecieron Cantos de la mañana en 1910 y Los cálices vacíos.
Mujer de gran sensibilidad y sensualismo, asombró a Montevideo y Buenos Aires con sus libros de versos.
Contrajo matrimonio en 1913. Su matrimonio fracasó a los dos meses, y un año después, en 1914, murió asesinada
por su marido quien se suicidó después.
Después de su muerte se publicaron dos composiciones más: El rosario de Eros y La alborada. ©

LA ENAMORADA by ALEJANDRA PIZARNIK

La enamorada

ante la lúgubre manía de vivir
esta recóndita humorada de vivir
te arrastra Alejandra no lo niegues.

hoy te miraste en el espejo
y te fuiste triste estabas sola
y la luz rugía el aire cantaba
pero tu amado no volvió

enviarás mensajes sonreirás
tremolarás tus manos así volverá
tu amado tan amado

oyes la demente sirena que lo robó
el barco con barbas de espuma
donde murieron las risas
recuerdas el último abrazo
oh nada de angustias
ríe en el pañuelo llora a carcajadas
pero cierra las puertas de tu rostro
para que no digan luego
que aquella mujer enamorada fuiste tú

te remuerden los días
te culpan las noches
te duele la vida tanto tanto
desesperada ¿adónde vas?
desesperada ¡nada más!

Cómo llenarte, soledad... by LUIS CERNUDA

Cómo llenarte, soledad,
sino contigo misma...

De niño, entre las pobres guaridas de la tierra,
quieto en ángulo oscuro,
buscaba en ti, encendida guirnalda,
mis auroras futuras y furtivos nocturnos,
y en ti los vislumbraba,
naturales y exactos, también libres y fieles,
a semejanza mía,
a semejanza tuya, eterna soledad.

Me perdí luego por la tierra injusta
como quien busca amigos o ignorados amantes;
diverso con el mundo,
fui luz serena y anhelo desbocado,
y en la lluvia sombría o en el sol evidente
quería una verdad que a ti te traicionase,
olvidando en mi afán
cómo las alas fugitivas su propia nube crean.

Y al velarse a mis ojos
con nubes sobre nubes de otoño desbordado
la luz de aquellos días en ti misma entrevistos,
te negué por bien poco;
por menudos amores ni ciertos ni fingidos,
por quietas amistades de sillón y de gesto,
por un nombre de reducida cola en un mundo fantasma,
por los viejos placeres prohibidos
como los permitidos nauseabundos,
útiles solamente para el elegante salón susurrado,
en bocas de mentira y palabras de hielo.

Por ti me encuentro ahora el eco de la antigua persona
que yo fui,
que yo mismo manché con aquellas juveniles traiciones;
por ti me encuentro ahora, constelados hallazgos,
limpios de otro deseo,
el sol, mi dios, la noche rumorosa,
la lluvia, intimidad de siempre,
el bosque y su alentar pagano,
el mar, el mar como su nombre hermoso;
y sobre todo ellos,
cuerpo oscuro y esbelto,
te encuentro a ti, tú, soledad tan mía,
y tú me das fuerza y debilidad
como el ave cansada los brazos de la piedra.

Acodado al balcón miro insaciable el oleaje,
oigo sus oscuras imprecaciones,
contemplo sus blancas caricias;
y erguido desde cuna vigilante
soy en la noche un diamante que gira advirtiendo a los hombres,
por quienes vivo, aún cuando no los vea;
y así, lejos de ellos,
ya olvidados sus nombres, los amo en muchedumbres,
roncas y violentas como el mar, mi morada,
puras ante la espera de una revolución ardiente
o rendidas y dóciles, como el mar sabe serlo
cuando toca la hora de reposo que su fuerza conquista.

Tú, verdad solitaria,
transparente pasión, mi soledad de siempre,
eres inmenso abrazo;
el sol, el mar,
la oscuridad, la estepa,
el hombre y su deseo,
la airada muchedumbre,
¿qué son sino tú misma?

Por ti, mi soledad, los busqué un día;
en ti, mi soledad, los amo ahora.

Una carta de amor by JULIO CORTAZAR

Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo, como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía, todo eso es tan poco,
yo lo quiero de vos porque te quiero. Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina, y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.

ROMANCE DE LOS VANOS ENCUENTROS by JULIO CORTAZAR

No preguntes quién pone en este canto
un alma destinada al sufrimiento
y un pobre corazón que te ama tanto.


I
Bronces de las ocho y media
nos llaman cada mañana
-entre tu casa y mi casa-
de dos cornisas y un breve saludos de camaradas.

¡Estás tan bella, vestida
de crujiente espuma blanca
baje ese sol de las ocho
que te ciñe y que te alaba!

Sus amarillas saetas
bordan en tu pelo el aura
que me recuerda las leves
imágenes de las santas.

(Pienso que rezarte a ti
tal vez me salvará el alma...)

II
Las campanas matinales
ponen música en la senda
por donde a tu escuela vas,
por donde voy a mi escuela.

Tontamente, tontamente
me vuelve la vieja idea
cada vez que nos cruzamos
en nuestras rutas opuestas:
pienso en el ayer que ataba
con una risa dos sendas,
cuando jamás nos cruzábamos
tú y yo en camino a la escuela.

Con una misma campana,
con una misma existencia,
y por una misma calle
con sol de las ocho y media...
Para nosotros, entonces,
había una sola escuela.

III
La señorita maestra
pasa vestida de blanco ;
en su oscuro pelo duerme
la noche aún, perfumado,
y en lo hondo de sus pupilas
yacen dormidos los astros.

Buenos días señorita
del caminar apurado;
cuando su voz me sonríe
olvido todos los pájaros,
cuando sus ojos me cantan
se torna el día más claro,
y subo la escalinata
un poco como volando,
y a veces digo lecciones.

After such pleasures by JULIO CORTAZAR

Esta noche, buscando tu boca en otra boca,
casi creyéndolo, porque así de ciego es este río
que me tira en mujer y me sumerge entre sus párpados,
qué tristeza nadar al fin hacia la orilla del sopor
sabiendo que el placer es ese esclavo innoble
que acepta las monedas falsas, las circula sonriendo.

Olvidada pureza, cómo quisiera rescatar
ese dolor de Buenos Aires, esa espera sin pausas
ni esperanza.
Solo en mi casa abierta sobre el puerto
otra vez empezar a quererte,
otra vez encontrarte en el café de la mañana
sin que tanta cosa irrenunciable
hubiera sucedido.
Y no tener que acordarme de este olvido que sube
para nada, para borrar del pizarrón tus muñequitos
y no dejarme más que una ventana sin estrellas.

Cinco poemas para Cris by JULIO CORTAZAR

Cinco poemas para Cris

I
Ya mucho más allá del mezzo
«camin di nostra vita»
existe un territorio del amor
un laberinto más mental que mítico
donde es posible ser
lentamente dichoso
sin el hilo de Ariadna delirante
si espumas ni sábanas ni muslos.

Todo se cumple en un reflejo de crepúsculo
tu pelo tu perfume tu saliva.
Y allí del otro lado te poseo
mientras tú juegas con tu amiga
los juegos de la noche.

II
En realidad poco me importa
que tus senos se duerman
en la azul simetría de otros senos.
Yo los hubiera hollado
con la cosquilla de mi roce
y te hubieras reído justamente
cuando lo necesario y esperable
era que sollozaras.

III
Sé muy bien lo que ganas
cuando te pierdes en el goce.
Porque es exactamente
lo que yo habría sentido.

IV
La justa errata
habernos encontrado al final del día
en un paseo púbico.

V
Me gustaría que creyeras
que esto es el irrisorio juego
de las compensaciones
con que consuelo esta distancia.
Sigue entonces danzando
en el espejo de otro cuerpo
después de haber sonreído
apenas
para mí.

Reseña biográfica

Hijo de padres argentinos, nació en Bruselas en 1914 y residió en Buenos Aires desde los cuatro años.
Trabajó como maestro en varios pueblos argentinos y posteriormente se graduó en Letras.
Bajo el seudónimo de Julio Denis publicó su primer libro de poemas, «Presencia», en 1938. Gracias a una beca del gobierno francés, se instaló en Paris en 1951 donde además se dedicó a las traducciones para mejorar su situación económica. Posteriormente se vinculó a la Unesco trabajando allí hasta su jubilación.
Además de numerosas novelas y escritos, sobresale su poema dramático «Los Reyes» en 1949.
Murió en Paris en 1984. ©