VIVALDI,SCHUMANN, CHOPIN y LISZT piano, BACH, y MUSICA CELTA

http://www.youtube.com/watch?v=Yu6Hr9kd-U0**VIVALDI las cuatro
estaiones BY Mary Samuelsen

http://www.youtube.com/watch?v=nGdFHJXciAQ&feature=related ***VIVALDI
*four seasons *WINTER

http://www.youtube.com/watch?v=g65oWFMSoK0&feature=related ***Antonio Vivaldi
las cuatro estaciones"SUMMER"

http://www.youtube.com/watch?v=-4kTei0XrCs&feature=related**Vivaldi **SPRING

 http://wn.com/Robert_Schumann__Traumerei

 http://www.youtube.com/watch?v=YgvoLpwewLo&feature=related**Liszt *Liebestraum by Lang Lang

http://www.youtube.com/watch?v=4CjazkgDrgQ&feature=related ***El Emperador Beethoven


http://www.youtube.com/watch?v=IHeQbnCbOOE&feature=related**nocturno  chopin

http://www.youtube.com/watch?v=ImSCxZlnJpM&feature=relmfu
***Piano Concerto No. 2 in F minor, Op. 21 (1830)Chopin by LangLang

 http://www.youtube.com/watch?v=_SDKyGZyORk&feature=related*
Lang Lang Performs Chopin Piano Concerto No. 1,

 http://www.youtube.com/watch?v=j4UV-2zHAaQ**consolacion *liszt y lang lang
http://www.youtube.com/watch?v=NEKF08t3mW4&feature=related**tocata y fuga**Bach

 http://www.youtube.com/watch?v=bHb8MstlZeM&feature=related

 http://www.youtube.com/watch?v=oR9CtNzqE4M&feature=relmfu**chopin piano

http://www.slideshare.net/josami/bendicion-celta-493636

http://www.youtube.com/watch?v=yluNtMbnWTg

http://www.youtube.com/watch?v=ePz3QSfJiuc&feature=related  **Musica celta

http://www.youtube.com/watch?v=23jvUDiVhMs&feature=related**violines y
arpa *musica celta

FELICES PASCUAS

CON MIS MEJORES DESEOS RECIBAN TODO MI AFECTO.ISTHAR

 

 

AMOR by Isthar

Habia llegado el amor; y las luces que encontré fueron como el arcoíris que cambia el color de las nubes, como la primavera en todo su esplendor, como las lilas del jardín y el rosal de mi ventana.
Igual que los lirios del campo, mi espíritu se llenó de hermosura, como una copa de oro con deslumbrantes piedras preciosas o como el canto del ave mágica. Encontré días claros, tibios, ilusionados y confiados, cual mariposas fugaces, golondrinas viajeras o palomas blancas y libres. Sentí la alegría del corazón, que estaba teniendo la transformación profunda e imprescindible, que precede al felíz encuentro con la conciencia. Uno de los pasos más trascendentales en la vida de un ser humano, es encontrar los verdaderos valores.
También en esos momentos me pregunté dónde quedó el amor, las promesas,los votos de fidelidad eterna y porqué nuestra vida juntos quedó allá perdida en aquél lejano atardecer.
El amor fue un espejismo, tan inconstante como el vuelo de una mariposa, tan frágil como una ilusión, tan efímero como una noche de luna nueva.
Fue un valle de lirios blancos, un castillo de mármol, marfil y jade, con torrecillas de madreperla y el portal de diamante, con pequeñas hadas luminosas rodeadas de orquideas y multicolores mariposas.
Ese amor quedó suspendido en el perfume del jazmín, en el aire diáfano de una noche de verano, estrellada, irreal y mágica.
Amor, etéreo como el aire, tan suave como la brisa, fresco como la fruta en primavera y también es un diamante engastado en el oro de una fabulosa joya.
La vida continúa y yo seguiré transitando los mágicos senderos del alma en busca de hermosas perlas escondidas en el fondo de un mar de zafiro, transparente y encantado...

MADRIGAL ESCRITO EN INVIERNO *by PABLO NERUDA

En el fondo del mar profundo,
en la noche de largas listas,
como un caballo cruza corriendo
tu callado callado nombre.

Alójame en tu espalda, ay, refúgiame,
aparéceme en tu espejo, de pronto,
sobre la hoja solitaria, nocturna,
brotando de lo oscuro, detrás de ti.

Flor de la dulce luz completa,
acúdeme tu boca de besos,
violenta de separaciones,
determinada y fina boca.

Ahora bien, en lo largo y largo,
de olvido a olvido residen conmigo
los rieles, el grito de la lluvia:
lo que la oscura noche preserva.

Acógeme en la tarde de hilo,
cuando al anochecer trabaja
su vestuario y palpita en el cielo
una estrella llena de viento.

Acércame tu ausencia hasta el fondo,
pesadamente, tapándote los ojos,
crúzame tu existencia, suponiendo
que mi corazón está destruido.

Pablo Neruda

RECORDEMOS

"Es necesario recordar que los vínculos duraderos,
las realizaciones sólidas, se fundan en la sinceridad
de los sentimientos, la claridad de las conversaciones
y la disponibilidad para aceptar a los demás o a los
acontecimientos, tal como son o como se presentan
y no como quisiéramos que fueran o se presentaran al
pensar en ellos de un modo abstracto"

BUSQUEDA by Isthar

Hago la experiencia de buscar la felicidad al margen del dinero. Sin duda es algo muy interesante. Imaginar cuantas valiosas vivencias puedo tener sin necesitar dinero.
Un dia de primavera salgo al campo, tomo un camino de tierra que me lleva a los cerros. Me gusta este sendero, con muchos arboles, mil flores silvestres, de todos colores han crecido en la pradera, solo cuidadas por la Diosa de la Primavera radiante, que hace brillar todo bajo el sol. Su varita magica ha creado la belleza del cielo azul, de la tierra donde germina la vida, del agua que refresca y calma la sed y tiene a veces un color turquesa o zafiro; del aire suave y transparente; en la naturaleza todo resplandece y mi corazon se ilumina ante tanta hermosura.
Llego al lago donde nadan unos delicados y bellos cisnes; un arbol lleno de manzanas, un camino que me ha traido hasta esta colorida casa y siento el delicioso aroma del pan recien horneado. Me siento un rato a la sombra del manzano despues prosigo mi camino y ahi estan los cerros, el sol les da un colorido violeta y fuccia y parece surgir detras de ellos, nubes rosadas adornan el cielo.
Me detengo en la cascada de aguas cristalinas, que se deslizan por las piedras y brillan al sol. Mas alla esta el rio, siento el murmullo del agua, quiero pintar ese paisaje maravilloso y ver cuando la Diosa le da sus colores. Los pajaros anidan en los frondosos arboles, canta el cardenal y un colibri bate incansable sus alas transparentes.
Paso mucho tiempo contemplando esos cerros, el rio de diamante y el sol reflejandose en el agua...
Sigo mi camino, esta lloviendo, me encanta caminar bajo la lluvia, las gotas brillan sobre las hojas. Despues encuentro una nena en la plaza, juego con ella y observo la inocencia, la pureza, la ingenuidad de todo su ser y su preciosa sonrisa. Le digo adios, sigo mi incesante busqueda y llego al mar, camino por la costa solitaria,las gaviotas vuelan en bandadas y muchos pajaros se pierden a lo lejos.
Ahora voy en busca de mis duendes, ya se acercan con sus luces y les pido que me lleven a su pais encantado para ver todas las maravillas de ese mundo fantastico.
Asi sigo mi viaje por paises fabulosas, admirando un mundo magico de hadas duendes y genios bondadosos.
La increible y generosa Diosa, me regala estos dias de felicidad, nada he tenido que pagar por ellos.
Cuantas veces he pasado indiferente ante tanta hermosura, sin detenerme a disfrutar de ella.
Floridos senderos celestes y terrestres, me conducen a la gruta encantada...
ISTHAR

TE RECUERDO COMO ERAS by PABLO NERUDA

25 febrero 2000/2012
Hace doce años que te perdiste en las estrellas.

*
Te recuerdo como eras en el último otoño.
Eras la boina gris y el corazón en calma.
En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.
Y las hojas caían en el agua de tu alma.
Apegado a mis brazos como una enredadera,
las hojas recoían tu voz lenta y en calma.
Hoguera de estupor en que mi sed ardía.
Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.
Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:
boina gris, voz de páajaro y corazón de casa
hacia donde emigraban mis profundos anhelos
y caían mis besos alegres como brasas.
Cielo desde un navio. Campo desde los cerros.
Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma!
Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.
Hojas secas de otoño giraban en tu alma.

NOSTALGIA by JOSE SANTOS CHOCANO

Hace ya diez años
que recorro el mundo.
¡He vivido poco!
¡Me he cansado mucho!

Quien vive de prisa no vive de veras,
quien no echa raíces no puede dar frutos.

Ser río que recorre, ser nube que pasa,
sin dejar recuerdo ni rastro ninguno,
es triste y más triste para quien se siente
nube en lo elevado, río en lo profundo.

Quisiera ser árbol mejor que ser ave,
quisiera ser leño mejor que ser humo;
y al viaje que cansa
prefiero terruño;
la ciudad nativa con sus campanarios,
arcaicos balcones, portales vetustos
y calles estrechas, como si las casas
tampoco quisieran separarse mucho...
Estoy en la orilla
de un sendero abrupto.

Miro la serpiente de la carretera
que en cada montaña da vueltas a un nudo;
y entonces comprendo que el camino es largo,
que el terreno es brusco,
que la cuesta es ardua,
que el paisaje es mustio...
¡Señor! ¡Ya me canso de viajar! ¡Ya siento
nostalgia, ya ansío descansar muy junto
de los míos!... Todos rodearán mi asiento
para que les diga mis penas y mis triunfos;
y yo, a la manera del que recorriera
un álbum de cromos, contaré con gusto
las mil y una noches de mis aventuras
y acabaré en esta frase de infortunio:
—¡He vivido poco!
¡Me he cansado mucho!

Biografia de JOSE SANTOS CHOCANO

José Santos Chocano
(Lima, 14 mayo 1875 – Santiago del Chile, 13 julio 1934)
 Poeta que representa la cumbre del modernismo peruano. Aunque su obra, vista en conjunto, presenta notorios desajustes, abrió nuevos caminos a la literatura de su país y nuevos cauces expresivos que, a la postre, superarían en audacia estética y calidad las propuestas modernistas, tal como demostró su seguidor J. M. Eguren, a través de una poesía sutil y de misterioso hermetismo.

Encarcelado como revolucionario a los veinte años de edad, ejerció luego funciones diplomáticas en Colombia y en España, fue ministro y consejero de Pancho Villa en México y hombre de confianza de Estrada Cabrera en Guatemala. Caído el dictador guatemalteco, el poeta, acusado de haber bombardeado la capital y condenado a muerte, se salvó por la intervención de diversos gobiernos.

Vuelto a su país y amparado en la protección del dictador Leguía, la soberbia y violencia de su carácter le hicieron disputar con el periodista Edwin Elmore, contra quien disparó su pistola en el edificio del diario El Comercio; Elmore murió a consecuencia del disparo y José Santos Chocano mereció la cárcel y el repudio universal; amnistiado, pasó a Chile, y en Santiago, en un tranvía, un desequilibrado segó con su puñal la vida de este aventurero, hombre soberbio y lírico ampuloso, que quiso ser el poeta de América y el cantor viril de su raza.

La bibliografía de Santos Chocano es muy amplia y su fijación definitiva es todavía una tarea pendiente; sin embargo, no pueden dejar de mencionarse Iras santas (1895), En la aldea (1895), El derrumbe (1899), La epopeya del morro (1899), El canto del siglo (1901), Los cantos del Pacífico (1904), Alma América (1906), Fiat Lux! (1908), Selva virgen (1909), Poemas del amor doliente (1937) y Oro de Indias (1939).

Caudillo modernista y poeta épico, no fue con total rigor épico ni modernista: tuvo, eso sí, las características exteriores de la épica y el modernismo, sobre todo con esa grandilocuencia de cantor clamoroso que encontramos en algunos románticos y neoclásicos, y que caracterizó la poesía del mexicano Díaz Mirón, uno de los modelos de Chocano. Su poesía se articula a partir de dos ejes centrales: una profunda egolatría y el tratamiento preferente de temas alusivos al continente.
 El americanismo fue tal vez el tópico más importante en su poesía, pese a su carácter epidérmico y descriptivo, que tiene en el paisajismo su soporte fundamental. Cabe aclarar que esta tendencia respondía claramente a un pensamiento de moda por entonces, que intentó definir a América a partir de su naturaleza. Por otra parte, contribuyó a reforzar estereotipos como el de una tierra voluptuosa, tropical y exótica.

La épica y la historia son otros dos componentes de importancia en su obra, ya que se ocupó de retratar gestas heroicas, plenas de imágenes que abarcan desde el período incaico hasta la lucha por la independencia. Se le ha reprochado un mayor interés por la efeméride o la anécdota que por el proceso histórico mismo, y que ello facilitara un discurso en ocasiones grandilocuente.

Discutió el afrancesamiento de Rubén Darío y se mantuvo en una posición bastante más conservadora que otros modernistas hispanoamericanos, a pesar de haber asimilado la lección parnasiana. Ello se explica acaso por la tardía instauración en el Perú del orden social que propició el surgimiento del modernismo en otros países. En todo caso, la crítica ha querido ver en él una actitud preocupada sobre todo por consagrar una visión aristocrática de la sociedad y exaltar la figura del poeta hasta la excelsitud. Sin embargo, sus poemas de corte más íntimo presentan un lenguaje sencillo y conmovedor, alejado de esa habitual exuberancia.
               
   

biografias y vidas

                

PARA TI EN LA COLINA HE CORTADO ESA FLOR by Victor Hugo

 

 Para ti de la colina he cortado esta flor.

En la costa escarpada que hacia el mar desciende Y que sólo las águilas conocen y frecuentan.

En la roca agrietada, solitaria ella crecía.

Los costados de la triste cima de sombra

La bañaban y yo veía donde el sol ya no estaba, Como un arco brillante y rojo de victoria,

La noche oscura hacía un pórtico de nubes.

A lo lejos flotaban pequeños navíos.

En el fondo del valle unos techos temían

Llamar la atención brillando demasiado.

Para ti, mi amada, he cortado esta flor.

Es pálida y no tiene su corola perfume,

Su raíz no atrapó en la cima del monte

Sino el olor amargo de las algas marinas;

Mas dije: "pobre flor, desde lo alto de esta cima

Debieras descender hacia el abismo inmenso

Adonde van las algas, las nubes y los barcos,

Pero muere en su pecho, abismo aún más profundo,

Marchítate en su seno, donde palpita un mundo.

El cielo que te creó para perder tus pétalos

Te destinó a la mar y yo te entrego al amor".

El viento levantaba las olas, y el día ya no era

Sino un destello pálido, lentamente borrado.

¡Ay, cuánta tristeza había en mis pensamientos

Mientras el negro precipicio penetraba

mi alma

Con el frío estremecimiento del ocaso! 

 

ALMA DESNUDA by ALFONSINA STORNI

Soy un alma desnuda en estos versos,
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares,
Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla
Con sólo un corazón que se partiera
Para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera
Dice al invierno que demora: vuelve,
Caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve
En tristezas, clamando por las rosas
con que la primavera nos envuelve.
Alma que a ratos suelta mariposas

A campo abierto, sin fijar distancia,
Y les dice: libad sobre las cosas.
Alma que ha de morir de una fragancia

De un suspiro, de un verso
en que se ruega, Sin perder,
a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega
Y negando lo bueno el bien propicia
Porque es negando como más se entrega.

Alma que suele haber como delicia
Palpar las almas, despreciar la huella,
Y sentir en la mano una caricia.
Alma que siempre disconforme de ella,

Como los vientos vaga, corre y gira;
Alma que sangra y sin cesar delira
Por ser el buque en marcha de la estrella.

 

AISLAMIENTO by ALPHONSE de LAMARTINE

 
A menudo en el monte, bajo algún viejo roble,
viendo el sol que se pone tristemente me siento;
dejo que todo el llano mis miradas abarquen,
el cambiante paisaje que se extiende a mis pies.

Aquí el río con olas espumosas murmura,
serpentea y se pierde en oscuros confines;
allí inmóvil el lago es un agua dormida,
con la estrella de Venus adornando su azul.

En la cima, que bosques muy sombríos coronan,
el crepúsculo pone su fulgor postrimero;
y el brumoso carruaje que conduce las sombras
emblanquece, elevándose todo el amplio horizonte.

De la gótica flecha surge entonces un son
religioso que invade todo el aire; el viajero
se detiene y escucha la campana que mezcla
a los últimos ruidos de aquel día su canto.

Pero halagos así no conmueven mi alma,
que parece insensible, incapaz de emoción;
y contemplo la tierra como un vago fantasma:
no calienta a los muertos este sol de los vivos.

De colina en colina pongo en vano mis ojos,
desde el norte hasta el sur, de la aurora al poniente,
y me digo: «No existe ni un lugar en el mundo
donde pueda pensar que me espera la dicha».

¿Qué me importan los valles, los palacios, las chozas?
Sus encantos son vanos, para mí nada cuentan.
Ríos, montes y bosques, soledades amadas,
sólo un ser está ausente y todo es un desierto.

Miraré indiferente los caminos del sol,
qué más da si en su inicio o en su parte final;
si se pone o si nace entre nubes o azul,
¿a mí el sol qué me importa? Nada espero del día.

Si pudiera seguirle en su larga carrera
por doquier yo vería el vacío y el páramo.
Nada quiero de todo lo que el sol ilumina,
nada quiero tener del inmenso universo.

Mas tal vez más allá de su curva celeste,
donde el sol verdadero otros cielos alumbra,
si pudiera dejar mis despojos aquí
lo que tanto he soñado se mostrara a mis ojos.

Allí me embriagaría en la fuente deseada
y volviera a encontrar esperanza y amor,
ese bien ideal al que aspiran las almas
y que no tienen nombre aquí abajo en la tierra.

¡Si pudiera en el carro de la Aurora elevarme
vago fin de mis ansias, en el cielo hasta ti!
¿Por qué aún sigo atado a esta tierra de exilio?
Entre la tierra y yo nada existe en común.

Cuando la hoja del bosque cae sobre los prados,
cuando el viento nocturno la arrebata a los valles,
yo quisiera también ser esa hoja caída:
¡Arrastradme como ella, aquilones, borrascas!

POEMAS **by ALEJANDRA PIZARNIK

http://www.youtube.com/results?search_type=&search_query=caminos+del+espejo+alejandra+pizarnik&aq=f

http://www.youtube.com/watch?v=hOOc7SCtvUs&feature=related
Alejandra Pizarnik y Janis Joplin
http://www.youtube.com/watch?v=1MVfmaTbyyg&feature=related



 L'obscurité des eaux

Escucho resonar el agua que cae en mi sueño.
Las palabras caen como el agua yo caigo. Dibujo
en mis ojos la forma de mis ojos, nado en mis
aguas, me digo mis silencios. Toda la noche
espero que mi lenguaje logre configurarme. Y
pienso en el viento que viene a mí, permanece
en mí. Toda la noche he caminado bajo la lluvia
desconocida. A mí me han dado un silencio
pleno de formas y visiones (dices). Y corres desolada
como el único pájaro en el viento.

"Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón.
Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos".

 

 A LA ESPERA DE LA OSCURIDAD

Ese instante que no se olvida
Tan vacío devuelto por las sombras
Tan vacío rechazado por los relojes
Ese pobre instante adoptado por mi ternura
Desnudo desnudo de sangre de alas
Sin ojos para recordar angustias de antaño
Sin labios para recoger el zumo de las violencias
perdidas en el canto de los helados campanarios.

Ampáralo niña ciega de alma
Ponle tus cabellos escarchados por el fuego
Abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies
A tus pies donde mueren las golondrinas
Tiritantes de pavor frente al futuro
Dile que los suspiros del mar
Humedecen las únicas palabras
Por las que vale vivir.

Pero ese instante sudoroso de nada
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos

CAMINO DEL ESPEJO
Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.
Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde filoso de la noche.
Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia.
Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.
Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona el viento en el umbral.
Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.
La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos.
Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.
Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.
Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.
Al negro sol del silencio las palabras se doraban.
Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola. Hay alguien aquí que tiembla.
Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?
Deseaba un silencio perfecto.
Por eso hablo.
La noche tiene la forma de un grito de lobo.
Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy. Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento.
Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba no vi otra cosa que a mí misma.
Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.
Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.
Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo, he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.

Cold in hand blues

y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo
y qué es lo que vas a hacer
voy a ocultarme en el lenguaje
y por qué
tengo miedo

Despedida

Mata su luz un fuego abandonado.
Sube su canto un pájaro enamorado.
Tantas criaturas ávidas en mi silencio
y esta pequeña lluvia que me acompaña.

De "Los trabajos y las noches" 1965

 Hija del viento

Han venido.
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencias,
a llanto.
Pero tú alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeños
perdidos en el desierto.

Han venido
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós es tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.

Tú lloras debajo del llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.

Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.

 La enamorada

ante la lúgubre manía de vivir
esta recóndita humorada de vivir
te arrastra Alejandra no lo niegues.

hoy te miraste en el espejo
y te fuiste triste estabas sola
y la luz rugía el aire cantaba
pero tu amado no volvió

enviarás mensajes sonreirás
tremolarás tus manos así volverá
tu amado tan amado

oyes la demente sirena que lo robó
el barco con barbas de espuma
donde murieron las risas
recuerdas el último abrazo
oh nada de angustias
ríe en el pañuelo llora a carcajadas
pero cierra las puertas de tu rostro
para que no digan luego
que aquella mujer enamorada fuiste tú

te remuerden los días
te culpan las noches
te duele la vida tanto tanto
desesperada ¿adónde vas?
desesperada ¡nada más!

 ALEJANDRA PIZARNIK

Poeta argentina nacida en Buenos Aires en 1936.
Obtuvo su título en Filosofía y Letras por la Universidad de Buenos Aires y posteriormente viajó a Paris
hasta 1964 donde estudió Literatura Francesa en La Sorbona y trabajó en el campo literario colaborando
en varios diarios y revistas con sus poemas y traducciones de Artaud y Cesairé, entre otros.
Es una de las voces más representativas de la generación del sesenta y es considerada como una de las poetas
líricas y surrealistas más importantes de Argentina.
Su obra poética está representada en las siguientes obras: «La tierra más ajena» en 1955, «La última inocencia»
en 1956, «Las aventuras perdidas» en 1958, «Árbol de diana» en 1962, «Los trabajos y las noches» en 1965,
«Extracción de la piedra de locura» en 1968, «El infierno musical» en 1971 y «Textos de sombra y últimos poemas»,
publicación póstuma en el año 1982.
En 1972 falleció como consecuencia de una profunda depresión.

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MADRESELVAS EN FLOR **by ISTHAR

Hoy les ofrezco mis pensamientos ilusionados y algunos recuerdos de mi existencia.
Se que todo es posible y que lo mejor de nuestra vida puede comenzar en cualquier instante.
Existe una realidad que no siempre es positiva sino que a veces esta poblada de ilusiones que nunca se cumplieron, de ideales que se desvanecieron en el aire diafano de la irrealidad, de sentimientos de amor y de ofrenda, que nadie quiso recibir.
Todo sucedio hace mucho tiempo, todo quedo perdido y fue tan fugaz como una tibia y lejana noche de luna llena...
El amor tuvo el encanto, la magia y el aroma exquisito de los nardos y de las madreselvas en flor, que ilumino el corazon con una luz opalescente como la de aquella estrella hermosa e inalcanzable.
Todos los seres tenemos el privilegio de poder hacer renacer la fe, la alegria de vivir y porque no el amor?
La esperanza es como un jardin magico con rumorosas fuentes de agua cristalina y maravillosos pajaros encantados; como la fragancia del jazmin nacarado, como una noche estrellada junto al mar, o como el primer amor...
Y un dia sentimos que la primavera ha llegado de nuevo al corazon, que vuelve a florecer y los rayos del sol alumbran una nueva senda.
La luz del verdadero amor, es un regalo precioso, pero no debemos pensar que durara siempre.
Hay que vivir el presente, disfrutar los momentos de felicidad conservando la esperanza, pues siempre habra una primavera y tendremos otra vez en nuestro jardin madreselvas en flor...
ISTHAR.

EL BALCON by CHARLES BAUDELAIRE

¡Madre de los recuerdos! ¡Reina de los amantes!
Eres todo mi gozo, ¡todo mi yugo eres!
En ti revivirán los íntimos instantes
y el sabor del hogar en los atardeceres,
Madre de los recuerdos, ¡Reina de los Amantes!

Las noches que doraba la crepitante lumbre,
las noches del balcón entre un vaho de rosas,
cuán dulce tu regazo, de ardiente mansedumbre
y el frecuente decirnos inolvidables cosas
en noches que doraba la crepitante lumbre.

¡Oh cuán bellos los soles de las tibias veladas!
¡Qué profundo el espacio! ¡Qué cordial poderío¡
Inclinado hacia ti, Reina de las amadas,
respiraba el perfume de tu cuerpo bravío.
Oh cuán bellos los soles de las tibias veladas.

En redor espesaba la noche su negrura
y entre ella adivinaban mis ojos tus pupilas,
yo libaba tu aliento. ¡Oh veneno! ¡Oh dulzura!
Y tus pies dormitaban en mis manos tranquilas,
y en redor espesaba la noche su negrura.

¡Es de artistas fijar los minutos del gozo
remirando el ayer sumido en tus rodillas!
¿A qué vano buscar encanto langoroso,
de tu cuerpo y tu alma sino en las maravillas?
Es de artistas fijar los minutos del gozo.

Juramentos, aromas, besos innumerables:
renacerán del vórtice vedado a nuestras sondas
como soles que suben a cielos inefables
después de sumergidos en las amargas ondas?
¡Oh aromas, juramentos! ¡Oh besos incontables!
Charles Baudelaire

Versión de Carlos López Narváez

EL LETEO ** by CHARLES BAUDELAIRE

EL LETEO

Ven hasta mi corazón, alma cruel y sorda
tigre adorado, monstruo de aire indolente;
quiero hundir largo tiempo mis dedos temblorosos
entre el espesor de tus densos cabellos;
Y entre tus faldas que tu fragancia impregna
sepultar mi cabeza dolorida,
y respirar lo mismo que una flor ajada
de mi difunto amor el dulcísimo aroma.
¡Quiero dormir prefiero los sueños que la vida!
en un sueño muy largo más dulce que la muerte,
sin penas ni pesares sembraré mis caricias
sobre tu bello cuerpo pulido como el cobre,
Y para devorar mis sollozos ya en calma,
nada vale el abismo profundo de tu lecho;
el poderoso olvido habita en tu boca
y en tus besos derrama su corriente el Leteo.
A lo que es mi destino, desde hoy mi deleite,
obedeceré como un predestinado;
condenado inocente, mártir dócil,
cuyo inmenso fervor enciende las hogueras
sorberé, diligente, para anegar mi rencor,
el pérfido nepentes y la buena cicuta
en los breves pezones de tus agudos senos
tras los cuales jamás latió tu corazón.

Es el Leteo, el homérico rió de las aguas del olvido, el nepente que disipa los recuerdos.

 
Aunque Baudelaire conoció y amó a varias mujeres, casi toda su poesía, que es erótica en su mayor y mejor parte, esta movida por Jeanne Duval y la señora Sabatier. Sus sentidos, su pasión, su imaginación, estan, sin embargo sometidos a la servidumbre que le impuso la Duval, de cuya cadena se sentía preso. Ella es el objeto de sus deseos mas intensos, de sus dibujos, de sus caricaturas, de sus versos rendidos y rencorosos. Ella parece representar los atributos, los epítetos, la esencia de la mujer en su obra.
Así como el primer romanticismo define un amor etéreo, volátil y angelical, existe también entre los románticos la de una mujer morena, cálida, tenebrosa. Aquella es casi siempre luminosa, alegre y ligera; a veces intangible, ideal, un tanto casta, fría y distante; a veces frívola, demasiado alegre. Ésta, por lo contrario, es densa, posesiva, insaciable. No es difícil ver al través de Las flores del mal qué versos traslucen a la clara señora Sabatier y que obras a la oscura Jeanne Duval. Entre las dos hay con todo, una nota común según Baudelaire: la estupidez. No es pues nada positiva la imagen que de

la mujer se encuentra en el poeta. Siendo el tema central de su libro, de hecho la flor del mal, a ella se rinde pleno rencor, como la victima al verdugo.
Jeanne Duval es ejemplo concretísimo de mujer fatal, pero también símbolo de las contradicciones del amor y la ternura, del odio y la agresión.

La mujer, la carne de la mujer, el objeto en cuya trampa cruel cae el poeta, es a la vez su consuelo. En ella quiere borrar de su memoria el dolor de vivir, el reposo a su angustia existencial.

-A veces creo, que he vivido mil años._ 

en la mujer recuerda el ideal o llega al olvido. Se hunde el ella, se extasía en su perfume, en las profundidades de su cabellera negra (Jeanne Duval): bosque romántico, mar de ébano, tremolante pabellón de tinieblas.
Una de las poesías prohibidas, El Leteo, expresa a la perfección la índole de la angustia erótica que atormentaba a Baudelaire.

http://html.rincondelvago.com/las-flores-del-mal_charles-baudelaire.html

ARBOL DE DIANA by ALEJANDRA PIZARNIK

1
He dado el salto de mí al alba.
He dejado mi cuerpo junto a la luz
y he cantado la tristeza de lo que nace.

2
Estas son las versiones que nos propone:
un agujero, una pared que tiembla...

3
sólo la sed
el silencio
ningún encuentro
cuídate de mí amor mío
cuídate de la silenciosa en el desierto
de la viajera con el vaso vacío
y de la sombra de su sombra

4
Ahora bien:
Quién dejará de hundir su mano en busca
del tributo para la pequeña olvidada. El frío
pagará. Pagará el viento. La lluvia pagará.
Pagará el trueno.

5
por un minuto de vida breve
única de ojos abiertos
por un minuto de ver
en el cerebro flores pequeñas
danzando como palabras en la boca de un mudo


6
ella se desnuda en el paraíso
de su memoria
ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe


7
Salta con la camisa en llamas
de estrella a estrella,
de sombra en sombra.
Muere de muerte lejana
la que ama al viento.


8
Memoria iluminada, galería donde vaga
la sombra de lo que espero. No es verdad
que vendrá. No es verdad que no vendrá.

CANCION DE OTOñO by PAUL VERLAIN

Los sollozos más hondos
del violín del otoño
son igual
que una herida en el alma
de congojas extrañas
sin final.

Tembloroso recuerdo
esta huida del tiempo
que se fue.
Evocando el pasado
y los días lejanos
lloraré.

Este viento se lleva
el ayer de tiniebla
que pasó,
una mala borrasca
que levanta hojarasca
como yo.
Paul Verlaine

Versión de Carlos Fujol

EL ESPLENDOR EN LA HIERBA by WILLIAM WORDSWORTH

“Pues aunque el resplandor que en otro tiempo fue tan brillante
hoy esté por siempre oculto a mis miradas,
aunque nada pueda hacer volver la hora del esplendor en la hierba, de la gloria en las flores,no debemos afligirnos, pues encontraremos
fuerza en el recuerdo,
en aquella primera simpatía
que habiendo sido una vez, habrá de ser por siempre,
en los sosegados pensamientos que brotaron
del humano sufrimiento
y en la fe que mira a través de la muerte,
y en los años, que traen consigo las ideas filosóficas.
Gracias al corazón humano, por el cual vivimos,
gracias a su ternuras, a sus alegrías, y a sus temores ...
la flor más humilde, al florecer, puede inspirarme
ideas que, a menudo, se muestran demasiado profundas para las lágrimas".




William Wordsworth


http://www.youtube.com/watch?v=NzwfUzF36lQ

NOSTALGIA by ISTHAR

Ha transcurrido mucho tiempo, muchos sucesos felices y cuantos desafortunados. Fue la vida que paso dejando desencanto, cansancio y tambien lindos recuerdos.Tengo nostalgia de aquellas personas con las que comparti dias dichosos y divertidos, con el brillo de la juventud y la alegria de vivir, el amor correspondido, las locas ilusiones y la confianza en el porvenir. Los examenes de piano, los novios, los cambios de vestidos y hasta del color del cabello, los altos tacones...Cuando yo tocaba el piano en las fiestas del liceo y en los conciertos de Evy. Cuando esperaba a Bruno todos los dias.Cuando el corazon solo tenia ilusiones y el amor era tan infinito como el mar o como el cielo azul...Cuando reia y me divertia con mis amigas en los bailes de carnaval. Todo quedo alla en el brumoso pasado, cuando eramos jovenes, lindas y admiradas. Pienso en Bruno, cuando estabamos enamorados, en nuestra vida juntos... Fue el amor que paso, el amor que se fue, dos seres que ya nunca mas en esta vida podran mirarse a los ojos, quererse con pasion y ternura, reir, conmoverse, bailar a la luz de la luna, abrazarse ni vivir juntos. En verano nacio el amor y luego muchisimo tiempo despues de aquel encuentro a la orilla del mar, el se fue una noche de febrero, esa vez para siempre jamas... Siento nostalgia deseos de volver a encontrarlo y empezar otra vez, vivir todos los dias, todas las horas junto a el. Sin embargo por ahora esta todo perdido, aunque creo que la vida continua en otro lugar y en otra dimension...Hoy solo queda el recuerdo de aquel remoto pueblito. El pasado murio, ya fue y nunca volvera, solo faltaria correr el velo y que llegue el olvido. En ese pasado lejano, me hundi en la tristeza, viendo que los personajes mas importantes de mi vida pasaron a mi lado raudos sin detenerse, continuando siempre su camino, obsesionados con sus asuntos personales. Casi todas las ilusiones que poblaron mi mundo magico, quedaron perdidas en el tiempo. Los seres que ame ya no estan conmigo. Unos me dejaron y las huellas aun no se borran, a los otros los deje yo y he tratado de olvidarlos. El pasado es un resplandor de otra epoca, querida, lejana, ausente y terminada. La epoca de la juventud dorada, enamorada, donde los ideales y el amor lo eran todo. Talvez la fidelidad y el amor eterno fueron un bello espejismo. A pesar de que a veces llega la nostalgia, en otros momentos existe la certeza de que siempre llegara una primavera florida. Son los claroscuros de la vida. Y en esos dias claros siento la brisa suave, ya llega la aurora a esta costa solitaria y el sol brillara en el cielo azul. Mi corazon me dice que llegara un tiempo luminoso, fresco como el agua cristalina de la cascada, suave como la brisa en una noche estrellada, que traera sonidos de campanas y el recuerdo de aquel cielo de mi juventud, de mi amor, de mi alegria, de mi ser vivo, palpitante lleno de ilusion y de bellos anhelos.

La lucha en mi mente ha terminado y una paloma blanca, inocente, quiere mi ser en paz. libre de mentiras, de ausencias, de miedos y de culpas. ISTHAR

CARTA A JEANNE by Isthar

Desde esta oscura soledad,,, sin la esperanza de que alguien lea o escuche,,, te escribo amiga esta carta que no recibirás porque solo existes en la fantasía de mi mente,,, como un remanso ,,,como un precioso jacinto azul que en algun lugar florece y mitiga con su hermosura, el dolor del corazón..
 frente a la inmensidad del mar,,,en esta playa solitaria,,, vuelven recuerdos casi olvidados de días felices,,, resplandecientes,,, con la alegría de la juventud, ,,del primer amor y el embrujo de la vida misma,,, cuando el cielo era más azul y los rayos de oro del sol alumbraban mi camino...Pero un día el tiempo implacable, ,,hirió el corazón ,,,separando para siempre nuestros destinos,,, llevándose risas e ilusiones dejando solo nostalgia y soledad...
En el azul profundo de la noche mi alma como una nube dorada, se desliza en el infinito fabuloso,,, pleno de maravillas y misterio donde siento otra vez la presencia de aquellos seres amados ,,,que se perdieron hace tanto tiempo..
.La belleza del río en verano,,, el atardecer,,, el canto de los pájaros que luego partieron para nunca mas volver...
Recuerdo mi jardín encantado,,, el aroma del jazmín,,, la delicadeza de los lirios,,, el perfume de los nardos y la vision mágica del estanque con increibles flores de loto...en aquel jardín pasé la mejor época de mi vida..
.Tal vez en un reino perdido en los confines del universo,,, una princesa esta prisionera en su castillo y contempla el esplendor que la rodea,,, sin embargo los lirios la ven llorar por su amor imposible...De nada sirven las riquezas y los tesoros,,, cuando el corazon esta afligido,,, cuando el espiritu no encuentra lo que necesita para seguir viviendo...
Aquella bella princesa un dia deseo volar y dejar atras sus cadenas y de pronto por arte de magia,,, llego un cisne blanco que la llevo en sus alas en un viaje por el cielo azul...su  alma,,, se habia liberado del dolor y la nostalgia,,, y ya nunca volveria  recorrer los oscuros senderos de la vida,,, de la soledad y el sufrimiento,,, y tampoco encontraria ya el amor de su vida,,,que  habia quedado perdido para siempre,,, 
Aquella alma que un dia habia tenido  bellos suenos y tantas ilusiones,,,se perdia en  el cielo ,,,libre y solitaria,,,