viernes, 25 de noviembre de 2011

CARTA A JEANNE by Isthar



Desde esta oscura soledad,,, sin la esperanza de que alguien lea o escuche,,, te escribo amiga esta carta que no recibirás porque solo existes en la fantasía de mi mente,,, como un remanso ,,,como un precioso jacinto azul que en algun lugar florece y mitiga con su hermosura, el dolor del corazón..
 frente a la inmensidad del mar,,,en esta playa solitaria,,, vuelven recuerdos casi olvidados de días felices,,, resplandecientes,,, con la alegría de la juventud, ,,del primer amor y el embrujo de la vida misma,,, cuando el cielo era más azul y los rayos de oro del sol alumbraban mi camino...Pero un día el tiempo implacable, ,,hirió el corazón ,,,separando para siempre nuestros destinos,,, llevándose risas e ilusiones dejando solo nostalgia y soledad...
En el azul profundo de la noche mi alma como una nube dorada, se desliza en el infinito fabuloso,,, pleno de maravillas y misterio donde siento otra vez la presencia de aquellos seres amados ,,,que se perdieron hace tanto tiempo..
.La belleza del río en verano,,, el atardecer,,, el canto de los pájaros que luego partieron para nunca mas volver...
Recuerdo mi jardín encantado,,, el aroma del jazmín,,, la delicadeza de los lirios,,, el perfume de los nardos y la vision mágica del estanque con increibles flores de loto...en aquel jardín pasé la mejor época de mi vida..
.Tal vez en un reino perdido en los confines del universo,,, una princesa esta prisionera en su castillo y contempla el esplendor que la rodea,,, sin embargo los lirios la ven llorar por su amor imposible...De nada sirven las riquezas y los tesoros,,, cuando el corazon esta afligido,,, cuando el espiritu no encuentra lo que necesita para seguir viviendo...
Aquella bella princesa un dia deseo volar y dejar atras sus cadenas y de pronto por arte de magia,,, llego un cisne blanco que la llevo en sus alas en un viaje por el cielo azul...su  alma,,, se habia liberado del dolor y la nostalgia,,, y ya nunca volveria  recorrer los oscuros senderos de la vida,,, de la soledad y el sufrimiento,,, y tampoco encontraria ya el amor de su vida,,,que  habia quedado perdido para siempre,,, 
Aquella alma que un dia habia tenido  bellos suenos y tantas ilusiones,,,se perdia en  el cielo ,,,libre y solitaria,,,


lunes, 21 de noviembre de 2011

ESTA NOSTALGIA by GIOCONDA BELLI

Esta nostalgia
Este sueño que vivo,
esta nostalgia con nombre y apellido,
este huracán encerrado tambaleando mis huesos,
lamentando su paso por mi sangre...
No puedo abandonar el tiempo y sus rincones,
el valle de mis días
está lleno de sombras innombrables,
voy a la soledad como alma en pena,
desacatada de todas las razones,
heroína de batallas perdidas,
de cántaros sin agua.
Me hundo en el cuerpo,
me desangro en las venas,
me bato contra el viento,
contra la piel que untada está a la mía.
Qué haré con mi castillo de fantasmas,
las estrellas fugaces que me cercan
mientras el sol deslumbra
y no puedo mirar más que su disco
-redondo y amarillo-
la estela de su oro lamiéndome las manos,
surcándome las noches,
desviviéndome,
haciéndome desastres...
Me entregaré a los huracanes
para pasar de lejos por esa luz ardiendo.
Estoy muriéndome de frío.


BIOGRAFÍA
Gioconda Belli nació el 9 de diciembre de 1948 en Managua (Nicaragua). Vivió en el seno de una familia acomodada, su padre, Humberto Belli, era empresario y su madre, Gloria Pereira, fue fundadora del Teatro Experimental de Managua. Gioconda fue la segunda de cinco hermanos. Estudió en el Colegio de La Asunción en Managua y en el Real Colegio de Santa Isabel en Madrid, España, donde obtuvo el bachillerato en 1965. Tras obtener un diploma en Publicidad y Periodismo en Filadelfia, Estados Unidos, regresó a Managua y en 1967 contrajo matrimonio. Su primera hija, Maryam, nació en 1969. Sus poemas aparecieron por primera vez en 1970 en el semanario cultural del diario La Prensa de ese país. Su poesía, considerada revolucionaria en su manera de abordar el cuerpo y sensualidad femenina, causó gran revuelo. Su libro “Sobre la grama” le ganó en 1972, el premio de poesía más prestigioso del país en esos años, el “Mariano Fiallos Gil” de la Universidad Nacional Autónoma de Nicaragua.

Fue una firme opositora a la dictadura de Somoza, por lo que tuvo que exiliarse a México y Costa Rica y se integró a las filas del FSLN, organización en la que militó desde 1970 hasta 1994. Fue miembro de la Comisión Político-Diplomática del FSLN. Fue correo clandestino, transportó armas, viajó por Europa y América Latina obteniendo recursos y divulgando la lucha sandinista.

En 1978, obtuvo el prestigioso Premio Casa de las Américas (Cuba) en el género poesía por su libro Línea de Fuego.

Belli se casó por segunda vez y tuvo a sus hijos Melisa y Camilo.

Tras el triunfo sandinista fue representante sandinista ante el Consejo Nacional de Partidos Políticos y vocero del FSLN en la campaña electoral de ese año.

Dejó la vida política para dedicarse a escribir su primera novela, sin dejar nunca de lado la poesía. En 1988, Belli publicó su primera novela La Mujer Habitada, que fue un éxito clamoroso de amplia resonancia internacional.

En 1990, se publicó la segunda novela, Sofía de los Presagios. En 2001 apareció en El País bajo mi piel, un testimonio-memoria de sus años en el sandinismo.

Se casó por tercera vez en 1987 con Charles Castaldi con el que tiene una hija, Adriana, nacida en 1993.
En febrero del 2008 publicó su última novela El infinito en la palma de la mano, galardonada con el Premio Biblioteca Breve 2008 de la editorial española Seix Barral, y recientemente con el Premio Sor Juana Inés de la Cruz.

domingo, 20 de noviembre de 2011

NO ME ARREPIENTO DE NADA by GIOCONDA BELLI


No me arrepiento de nada

Desde la mujer que soy,
a veces me da por contemplar
aquellas que pude haber sido;
las mujeres primorosas,
hacendosas, buenas esposas,
dechado de virtudes,
que deseara mi madre.
No sé por qué
la vida entera he pasado
rebelándome contra ellas.
Odio sus amenazas en mi cuerpo.
La culpa que sus vidas impecables,
por extraño maleficio,
me inspiran.
Reniego de sus buenos oficios;
de los llantos a escondidas del esposo,
del pudor de su desnudez
bajo la planchada y almidonada ropa interior.
Estas mujeres, sin embargo,
me miran desde el interior de los espejos,
levantan su dedo acusador
y, a veces, cedo a sus miradas de reproche
y quiero ganarme la aceptación universal,
ser la "niña buena", la "mujer decente"
la Gioconda irreprochable.
Sacarme diez en conducta
con el partido, el estado, las amistades,
mi familia, mis hijos y todos los demás seres
que abundantes pueblan este mundo nuestro.
En esta contradicción inevitable
entre lo que debió haber sido y lo que es,
he librado numerosas batallas mortales,
batallas a mordiscos de ellas contra mí
-ellas habitando en mí queriendo ser yo misma-
transgrediendo maternos mandamientos,
desgarro adolorida y a trompicones
a las mujeres internas
que, desde la infancia, me retuercen los ojos
porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños,
porque me atrevo a ser esta loca, falible, tierna y vulnerable,
que se enamora como alma en pena
de causas justas, hombres hermosos,
y palabras juguetonas.
Porque, de adulta, me atreví a vivir la niñez vedada,
e hice el amor sobre escritorios
-en horas de oficina-
y rompí lazos inviolables
y me atreví a gozar
el cuerpo sano y sinuoso
con que los genes de todos mis ancestros
me dotaron.
No culpo a nadie. Más bien les agradezco los dones.
No me arrepiento de nada, como dijo la Edith Piaf.
Pero en los pozos oscuros en que me hundo,
cuando, en las mañanas, no más abrir los ojos,
siento las lágrimas pujando;
veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo,
blandiendo condenas contra mi felicidad.
Impertérritas niñas buenas me circundan
y danzan sus canciones infantiles contra mí
contra esta mujer
hecha y derecha,
plena.
Esta mujer de pechos en pecho
y caderas anchas
que, por mi madre y contra ella,
me gusta ser.
Gioconda Belli

sábado, 19 de noviembre de 2011

FLORES EN FUGA 4 by SIMONETTA VESPUCCI

 
 
El viento trae noticias
de tu ausencia..
Juegas al escondite conmigo
disfrazado de invisibles galas..
Manos de aire en mis cabellos..
La cortina se mueve suavemente:
es tu alma
que me visita..
Y yo te evoco
en un rincon de mi misma,
muda,
ciega,
desnuda..
Un vacio con tu forma
dentro de mi
 atestigua
que Estabas..
 
SIMONETTA VESPUCCI
 
http://floresenfuga.blogspot.com/

viernes, 18 de noviembre de 2011

CEREZOS EN FLOR by ISTHAR


Cuando te perdi para siempre jamás, crei que nunca podria superar el dolor, quedando sumergida en mi tragedia, sin lograr pensar en otra cosa.
Era tan intenso el sufrimiento, que perdi la nocion de la realidad, no podia seguir con mi vida
ni cuidar de mi misma.
Tome un camino de desencanto y frustracion, transitaba por sendas que no me conducian a ningun sitio.
Como barcos que navegan hacia un puerto lejano y desconocido, como viajeros que perdieron su ruta, como golondrinas que olvidaron el camino de regreso, o como los jacintos que no florecieron...
La dorada juventud se fue, los amigos se despidieron y la casa estaba habitada por seres que me habian olvidado hacia ya mucho tiempo.
Estamos en invierno, me siento junto al fuego y pienso en mi vida, en el tiempo que paso,en los dias venturosos, lejanos y parece que los recuerdos son parte de una historia que alguien narro no se cuando, en una noche perdida en el tiempo y el espacio.
Y siento que este frio invierno llego para siempre, con sus dias grises, sin sonidos, sin matices, la lluvia cae incesante y el sol huye y se esconde detras de las colinas.
La nieve ha congelado los rios, la vegetacion desaparece, todo queda en suspenso, las imponentes colinas blancas y algun pajaro solitario que vuela hacia el horizonte.
Sin embargo la " Diosa de la Naturaleza" no descansa y asi en esa aparente quietud se esta preparando la llegada de una nueva estacion.
Y cuando llega la primavera todo vuelve a florecer, vienen las golondrinas y hacen otra vez sus nidos en mi jardin.
Las gaviotas ya estan en la playa, las grullas apresuradas siguen su largo viaje, todo es vida y color y a mi corazon retorna la esperanza.
Esta noche de luna llena, salgo al jardin perfumado, el cielo es un encaje de gemas, siento la fragancia de las flores y la calma de este momento magico.
Deseo renovar mis pensamientos, dejando atras viejos y gastados esquemas, gozar todo lo que el destino me tiene reservado y realizar muchas ilusiones.
Y otra vez compruebo que la vida es infinita, que es posible comenzar de nuevo a cualquier edad, que el univeso es fabuloso y que por arte de magia, ante mis ojos se iluminan los cerezos en flor...
Isthar


martes, 8 de noviembre de 2011

LA GRUTA DE PLATA *by*ISTHAR


Y asi he seguido mi destino, por distintos senderos, unos hermosos y floridos y otros largos y aridos, siempre junto a mis duendes, que no desean que nunca ni frente a circunstancias adversas, yo pierda la Fe.Un dia me di cuenta que los personajes mas importantes de mi vida pasaron a mi lado sin detenerse, no pudieron pues estaban obsesionados con sus asuntos personales. Por lo tanto decidi despedirme de mis heroes de barro, dejandolos partir, para obtener tambien mi liberacion de una dependencia innecesaria, que me impedia madurar y crecer.Con la distancia se van atenuando las penas; yo sigo con mi vida, con entusiasmo y en mi incesante caminar, encuentro un sendero poco transitado, casi cubierto por la vegetacion, con arboles altisimos y a traves de ellos se filtran los hilos de oro del sol y de pronto, llego al mar donde un barco esta naufragando. El capitan lucha con todas sus fuerzas, hace todo lo que puede, pero es imposible salvar el barco, entonces fue tirando al mar lo que poseia, su barco esta a la deriva, hecho trizas, asi como queda el corazon cuando lo hiere una traicion. El capitan no tiene esperanzas...Por un instante miro al cielo y creyo ver una gaviota que apresurada volaba hacia el horizonte, queriendo alcanzar la bandada, que ya estaban muy lejos. El marino se dio cuenta que estaba mas solo que nunca hundiendose con su barco, su mas grande amor estaba muriendo frente a sus ojos.Ante tanto dolor cree que ya no tiene motivos para vivir y decide seguir junto a su barco por siempre. Entonces... mira el horizonte y alla lejos hay una escala que llega al cielo, siente que sus duendes lo impulsan a llegar a ella. Y asi salva su vida, por esa escala llega a un camino luminoso, el duende lo deja alli, pues el marino debe recorrerlo solo.Sigue viajando por esa senda de oro, todo lo que ve es fabuloso, esta en el espacio azul, sintiendo una sensacion unica, fantastica; los planetas, estrellas y el universo maravilloso, lleno de bellezas nunca imaginadas.Fue descubriendo misterios grandiosos, conociendo lugares idilicos, con colores deslumbrantes, entonces llego a la gruta de plata que era la morada de un genio protector, que esperaba su llegada, para poner ante sus ojos sus tesoros. Alli, el genio abrio arcas de sandalo, llenas de increibles joyas, gemas preciosas,inmensas perlas, coronas de hadas...El genio supo enseguida que ninguno de sus tesoros podrian aliviar el dolor del marino, entonces con su magia misteriosa, comenzo a sacar de su alma todas las tristezas, le devolvio la alegria y los deseos de vivir.El marino olvido sus penas y despues de algunos dias le dijo adios al genio y prosiguio su viaje fantastico a travez del espacio, viendo una estrella fugaz que cruzo el firmamento, dejando su estela de plata.El marino estaba deslumbrado con su viaje y de pronto llego a la luna y quiso vivir por siempre en ella, pues alli todo era magico y asomado a la puerta de madreperla, vio toda la maravillosa, fascinante y fabulosa creacion.Y el marino comprendio que el universo y la vida son infinitos y que con solo buscar en la imaginacion y llamar al genio bondadoso, las puertas de reinos ignotos se abren por arte de magia...ISTHAR.

sábado, 29 de octubre de 2011

ESPEJO by OCTAVIO PAZ



Hay una noche,
un tiempo hueco, sin testigos,
una noche de uñas y silencio,
páramo sin orillas,
isla de hielo entre los días;
una noche sin nadie
sino su soledad multiplicada.

Se regresa de unos labios
nocturnos, fluviales,
lentas orillas de coral y savia,
de un deseo, erguido
como la flor bajo la lluvia, insomne
collar de fuego al cuello de la noche,
o se regresa de uno mismo a uno mismo,
y entre espejos impávidos un rostro
me repite a mi rostro, un rostro
que enmascara a mi rostro.

Frente a los juegos fatuos del espejo
mi ser es pira y es ceniza,
respira y es ceniza,
y ardo y me quemo y resplandezco y miento
un yo que empuña, muerto,
una daga de humo que le finge
la evidencia de sangre de la herida,
y un yo, mi yo penúltimo,
que sólo pide olvido, sombra, nada,
final mentira que lo enciende y quema.

De una máscara a otra
hay siempre un yo penúltimo que pide.
Y me hundo en mí mismo y no me toco.


 

jueves, 27 de octubre de 2011

MONOLOGO by OCTAVIO PAZ



Bajo las rotas columnas,
entre la nada y el sueño,
cruzan mis horas insomnes
las sílabas de tu nombre.

Tu largo pelo rojizo,
relámpago del verano,
vibra con dulce violencia
en la espalda de la noche.

Corriente oscura del sueño
que mana entre ruinas
y te construye de nada:
amargas trenzas, olvido,
húmeda costa nocturna
donde se tiende y golpea
un mar sonámbulo, ciego.







 

martes, 25 de octubre de 2011

EL CANTARO ROTO by OCTAVIO PAZ



La mirada interior se despliega y un mundo de vértigo y llama nace bajo la frente del que sueña:
soles azules, verdes remolinos, picos de luz que abren astros como granadas,
tornasol solitario, ojo de oro girando en el centro de una explanada calcinada,
bosques de cristal de sonido, bosques de ecos y respuestas y ondas, diálogo de transparencias,
¡viento, galope de agua entre los muros interminables de una garganta de azabache,
caballo, cometa, cohete que se clava justo en el corazón de la noche, plumas, surtidores,
plumas, súbito florecer de las antorchas, velas, alas, invasión de lo blanco,
pájaros de las islas cantando bajo la frente del que sueña!

Abrí los ojos, los alcé hasta el cielo y vi cómo la noche se cubría de estrellas.
¡Islas vivas, brazaletes de islas llameantes, piedras ardiendo, respirando, racimos de piedras vivas,
cuánta fuente, qué claridades, qué cabelleras sobre una espalda oscura,
cuánto río allá arriba, y ese sonar remoto de agua junto al fuego, de luz contra la sombra!
Harpas, jardines de harpas.

Pero a mi lado no había nadie.
Sólo el llano: cactus, huizaches, piedras enormes que estallan bajo el sol.
No cantaba el grillo,
había un vago olor a cal y semillas quemadas,
las calles del poblado eran arroyos secos
y el aire se habría roto en mil pedazos si alguien hubiese gritado: ¿quién vive?
Cerros pelados, volcán frío, piedra y jadeo bajo tanto esplendor, sequía, sabor de polvo,
rumor de pies descalzos sobre el polvo, ¡y el pirú en medio del llano como un surtidor petrificado!

Dime, sequía, dime, tierra quemada, tierra de huesos remolidos, dime, luna agónica,
¿no hay agua,
hay sólo sangre, sólo hay polvo, sólo pisadas de pies desnudos sobre la espina,
sólo andrajos y comida de insectos y sopor bajo el mediodía impío como un cacique de oro?
¿No hay relinchos de caballos a la orilla del río, entre las grandes piedras redondas y relucientes,
en el remanso, bajo la luz verde de las hojas y los gritos de los hombres y las mujeres bahándose al alba?
El dios-maíz, el dios-flor, el dios-agua, el dios-sangre, la Virgen,
¿todos se han muerto, se han ido, cántaros rotos al borde de la fuente cegada?
¿Sólo está vivo el sapo,
sólo reluce y brilla en la noche de México el sapo verduzco,
sólo el cacique gordo de Cempoala es inmortal?

Tendido al pie del divino árbol de jade regado con sangre, mientras dos esclavos jóvenes lo abanican,
en los días de las grandes procesiones al frente del pueblo, apoyado en la cruz: arma y bastón,
en traje de batalla, el esculpido rostro de silex aspirando como un incienso precioso el humo de los fusilamientos,
los fines de semana en su casa blindada junto al mar, al lado de su querida cubierta de joyas de gas neón,
¿sólo el sapo es inmortal?

He aquí a la rabia verde y fría y a su cola de navajas y vidrio cortado,
he aqui al perro y a su aullido sarnoso,
al maguey taciturno, al nopal y al candelabro erizados, he aquí a la flor que sangra y hace sangrar,
la flor de inexorable y tajante geometría como un delicado instrumento de tortura,
he aquí a la noche de dientes largos y mirada filosa, la noche que desuella con un pedernal invisible,
oye a los dientes chocar uno contra otro,
oye a los huesos machacando a los huesos,
al tambor de piel humana golpeado por el fémur,
al tambor del pecho golpeado por el talón rabioso,
al tam-tam de los tímpanos golpeados por el sol delirante,
he aqui al polvo que se levanta como un rey amarillo y todo lo descuaja y danza solitario y se derrumba
como un árbol al que de pronto se le han secado las raíces, como una torre que cae de un solo tajo,
he aquí al hombre que cae y se levanta y come polvo y se arrastra,
al insecto humano que perfora la piedra y perfora los siglos y carcome la luz,
he aquí a la piedra rota, al hombre roto, a la luz rota.

¿Abrir los ojos o cerrarlos, todo es igual?
Castillos interiores que incendia el pensamiento porque otro más puro se levante, sólo fulgor y llama,
semilla de la imagen que crece hasta ser árbol y hace estallar el cráneo,
palabra que busca unos labios que la digan,
sobre la antigua fuente humana cayeron grandes piedras,
hay siglos de piedras, años de losas, minutos espesores sobre la fuente humana.

Dime, sequía, piedra pulida por el tiempo sin dientes, por el hambre sin dientes,
polvo molido por dientes que son siglos, por siglos que son hambres,
dime, cántaro roto caído en el polvo, dime,
¿la luz nace frotando hueso contra hueso, hombre contra hombre, hambre contra hambre,
hasta que surja al fin la chispa, el grito, la palabra,
hasta que brote al fin el agua y crezca el árbol de anchas hojas de turquesa?

Hay que dormir con los ojos abiertos, hay que soñar con las manos,
soñemos sueños activos de río buscando su cauce, sueños de sol soñando sus mundos,
hay que soñar en voz alta, hay que cantar hasta que el canto eche raíces, tronco, ramas, pájaros, astros,
cantar hasta que el sueño engendre y brote del costado del dormido la espiga roja de la resurrección,
el agua de la mujer, el manantial para beber y mirarse y reconocerse y recobrarse,
el manantial para saberse hombre, el agua que habla a solas en la noche y nos llama con nuestro nombre,
el manantial de las palabras para decir yo, tú, él, nosotros, bajo el gran árbol viviente estatua de la lluvia,
para decir los pronombres hermosos y reconocernos y ser fieles a nuestros nombres
hay que soñar hacia atrás, hacia la fuente, hay que remar siglos arriba,
más allá de la infancia, más allá del comienzo, más allá de las aguas del bautismo,
echar abajo las paredes entre el hombre y el hombre, juntar de nuevo lo que fue separado,
vida y muerte no son mundos contrarios, somos un solo tallo con dos flores gemelas,
hay que desenterrar la palabra perdida, soñar hacia dentro y también hacia afuera,
descifrar el tatuaje de la noche y mirar cara a cara al mediodía y arrancarle su máscara,
bañarse en luz solar y comer los frutos nocturnos, deletrear la escritura del astro y la del río,
recordar lo que dicen la sangre y la marea, la tierra y el cuerpo, volver al punto de partida,
ni adentro ni afuera, ni arriba ni abajo, al cruce de caminos, adonde empiezan los caminos,
porque la luz canta con un rumor de agua, con un rumor de follaje canta el agua
y el alba está cargada de frutos, el día y la noche reconciliados fluyen como un río manso,
el día y la noche se acarician largamente como un hombre y una mujer enamorados,
como un solo río interminable bajo arcos de siglos fluyen las estaciones y los hombres,
hacia allá, al centro vivo del origen, más allá de fin y comienzo.
Octavio Paz

OCTAVIO PAZ
(1914-1998)
nació el 31 de marzo
Ensayista y poeta mexicano. Es uno de los grandes poetas hispanos de todos los tiempos. Escritor fecundo. Su obra abarca varios géneros, entre los que sobresalen textos poéticos, el ensayo y traducciones. Colaboró activa y constantemente en el impulso de la cultura a través de la fundación y participación en innumerables revistas, como Taller, Plural y Vuelta. También fungió de profesor, conferencista, periodista y diplomático.

No cabe duda que, a través de los años, Paz fue una personalidad polémica. Desde muy temprano dejó las formas poéticas tradicionales para lanzarse a la modernidad. Su obra poética pretende "liberar a la palabra de reglas o propósitos utilitarios" para devolverle su esencia mágica, haciendo uso casi exclusivo del pensamiento y de una rima interna y sutil, algunas veces difícil de captar.

En cuanto a sus ensayos, nos encontramos ante una variedad impresionante de temas, sobresaliendo los de asunto antropológico, en particular en lo referente al mexicano, como lo atestigua su obra clásica El laberinto de la soledad. Pero también abundan, especialmente en su poesía, los temas del amor, del erotismo, de la poesía, de lo religioso y de la metafísica del ser.

Recibió varios premios literarios, como el del Príncipe de Asturias, el Premio Cervantes y el de Tocqueville. Pero el mayor de todos fue el Premio Nobel, en 1990, otorgado como reconocimiento universal a su obra. Fue el primer escritor mexicano en recibirlo, y uno entre los varios concedidos a los autores de la literatura hispánica.
                 




lunes, 24 de octubre de 2011

LOS HERALDOS NEGROS by CESAR VALLEJO





Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!

Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema

Y el hombre… Pobre… pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!

César Vallejo

César Vallejo
(Santiago de Chuco,EL 16 de marzo de  1892 - París,15 de abril de  1938) Escritor peruano. César Vallejo es acaso una de las figuras de mayor relieve dentro del vanguardismo hispánico. De origen mestizo y provinciano, su familia pensó en dedicarlo al sacerdocio: era el menor de los once hermanos; este propósito familiar, acogido por él con ilusión en su infancia, explica la presencia en su poesía de abundante vocabulario bíblico y litúrgico, y no deja de tener relación con la obsesión del poeta ante el problema de la vida y de la muerte, que tiene un indudable fondo religioso.
Vallejo hizo los estudios de segunda enseñanza en el Colegio de San Nicolás (Huamachuco). En 1915, después de obtener el título de bachiller en letras, inició estudios de Filosofía y Letras en la Universidad de Trujillo y de Derecho en la Universidad de San Marcos (Lima), pero abandonó sus estudios para instalarse como maestro en Trujillo.
En 1918 César Vallejo publicó su primer poemario: Los heraldos negros, en el que son patentes las influencias modernistas, sobre todo de Julio Herrera y Reissig. Esta obra contiene, además, muestras de lo que será una constante en su obra: la solidaridad del poeta con los sufrimientos de los hombres, que se transforma en un grito de rebelión contra la sociedad. 

miércoles, 19 de octubre de 2011

"POR SENDAS HUMANAS " O LAMENTO DE LA REINA DE LAS HADAS *by Simonetta Vespucci


"Por sendas humanas"(O Lamento de la Reina de las Hadas)


Reina de las Hadas,
Reina de las Hadas,
¿Cuándo descansarás..?
Andas perdida
por sendas humanas,
tropezando y cayendo,..
y una vez mas vuelta a empezar..
Las manos heridas,
la trenza despeinada,
tu corazón:
bella mortaja de mariposas
pálidas...
¿Quíen romperá tu Maleficio?
Si la Bondad no puede,
si el Amor se desangra
intentando avivar
lo que atrapa la muerte,
si la Belleza nunca es suficiente...
Reina de las Hadas,
Reina de las Hadas,
¿Tu roto vestido,
hecho de Sueños y Alba
Luz de flores furtivas,
quíen zurzirá..?

lunes, 17 de octubre de 2011

POEMA IV**CANTO DE ARMONIA by Simonetta Vespucci




CANTO DE ARMONIA,
VOZ NATURAL QUE SURGE
DESDE EL SALVAJE
BOSQUE DEL ALMA:
A VECES ROMPES
CON FUERZA DE MAREA
MIS APARENTES LÍMITES..
A VECES SUAVE
COMO LLUVIA
DESCIENDES
Y ME EMBRIAGA
TU AROMA DE JAZMINES..
VIDA DE LA VIDA:
NO CALLE NUNCA
TU PALABRA
QUE HERMANA A LA GAVIOTA
CON EL LINCE,
QUE ENTRETEJE
LA LAGRIMA EN LA RISA,
CONFABULANDO ESTE
RARO TAPÍZ..
LATIDO DE GALAXIA,
ROSA QUE LOS VIENTOS DIBUJAS...
UNICA Y A LA VEZ COLECTIVA...


http://floresenfuga.blogspot.com/

sábado, 15 de octubre de 2011

EL PAJARO by OCTAVIO PAZ


Un silencio de aire, luz y cielo.
En el silencio transparente
el día reposaba:
la transparencia del espacio
era la transparencia del silencio.
La inmóvil luz del cielo sosegaba
el crecimiento de las yerbas.
Los bichos de la tierra, entre las piedras,
bajo la luz idéntica, eran piedras.
El tiempo en el minuto se saciaba.
En la quietud absorta
se consumaba el mediodía.

Y un pájaro cantó, delgada flecha.
Pecho de plata herido vibró el cielo,
se movieron las hojas,
las yerbas despertaron...
Y sentí que la muerte era una flecha
que no se sabe quién dispara
y en un abrir los ojos nos morimos.
Octavio Paz

jueves, 13 de octubre de 2011

RESURRECCION by PABLO NERUDA



Si alguna vez vivo otra vez
será de la misma manera
porque se puede repetir
mi nacimiento equivocado
y salir con otra corteza
cantando la misma tonada.

Y por eso, por si sucede,
si por un destino hindostánico
me veo obligado a nacer,
no quiero ser un elefante,
ni un camello desvencijado,
sino un modesto langostino,
una gota roja del mar.

Quiero hacer en el agua amarga
Las mismas equivocaciones:
ser sacudido por la ola
como ya lo fui por el tiempo
y ser devorado por fin
por dentaduras del abismo,
así como fue mi experiencia
de negros dientes literarios.

Pasear con antenas de cobre
en las antárticas arenas
del litoral que amé y viví,
deslizar un escalofrío
entre las algas asustadas,
sobrevivir bajo los peces
escondiendo el caparazón
de mi complicada estructura,
así es como sobreviví
a las tristezas de la tierra.
PABLO NERUDA

martes, 4 de octubre de 2011

ELEGIA "PAN Y VINO"****septima estrofa**,HöLDERLIN

  En ella se dice poéticamente lo que sólo se ha podido pensar analíticamente.



Pero ¡amigo! venimos demasiado tarde.
En verdad viven los dioses
pero sobre nuestra cabeza, arriba en otro mundo
trabajan eternamente y parecen preocuparse poco
de si vivimos. Tanto se cuidan los celestes de no herirnos.
Pues nunca pudiera contenerlos una débil vasija,
sólo a veces soporta el hombre la plenitud divina.
La vida es un sueño de ellos.
Pero el error nos ayuda como un adormecimiento.
Y nos hace fuertes la necesidad y la noche.
Hasta que los héroes crecidos en cuna de bronce,
como en otros tiempos sus corazones son parecidos en fuerza a los celestes.
Ellos vienen entre truenos.
Me parece a veces mejor dormir, que estar sin compañero
Al esperar así, qué hacer o decir que no lo sé.
Y ¿para qué poetas en tiempos aciagos?
Pero son, dices tú, como los sacerdotes sagrados del Dios del vino,
que erraban de tierra en tierra, en la noche sagrada.

 version completa aqui
http://www.capurro.de/pan.htm

lunes, 26 de septiembre de 2011

CAMINOS by ANTONIO MACHADO



  De la ciudad moruna
tras las murallas viejas,
yo contemplo la tarde silenciosa,
a solas con mi sombra y con mi pena.
  El río va corriendo,
entre sombrías huertas
y grises olivares,
por los alegres campos de Baeza
  Tienen las vides pámpanos dorados
sobre las rojas cepas.
Guadalquivir, como un alfanje roto
y disperso, reluce y espejea.
  Lejos, los montes duermen
envueltos en la niebla,
niebla de otoño, maternal; descansan
las rudas moles de su ser de piedra
en esta tibia tarde de noviembre,
tarde piadosa, cárdena y violeta.
  El viento ha sacudido
los mustios olmos de la carretera,
levantando en rosados torbellinos
el polvo de la tierra.
La luna está subiendo
amoratada, jadeante y llena.
  Los caminitos blancos
se cruzan y se alejan,
buscando los dispersos caseríos
del valle y de la sierra.
Caminos de los campos...
¡Ay, ya, no puedo caminar con ella!
En noviembre de 1913

jueves, 22 de septiembre de 2011

EL CRIMEN FUE EN GRANADA: A FEDERICO GARCÍA LORCA by Antonio Machado


          1. El crimen
  Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos
no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico
—sangre en la frente y plomo en las entrañas—
... Que fue en Granada el crimen
sabed —¡pobre Granada!—, en su Granada.
          2. El poeta y la muerte
  Se le vio caminar solo con Ella,
sin miedo a su guadaña.
—Ya el sol en torre y torre, los martillos
en yunque— yunque y yunque de las fraguas.
Hablaba Federico,
requebrando a la muerte. Ella escuchaba.
«Porque ayer en mi verso, compañera,
sonaba el golpe de tus secas palmas,
y diste el hielo a mi cantar, y el filo
a mi tragedia de tu hoz de plata,
te cantaré la carne que no tienes,
los ojos que te faltan,
tus cabellos que el viento sacudía,
los rojos labios donde te besaban...
Hoy como ayer, gitana, muerte mía,
qué bien contigo a solas,
por estos aires de Granada, ¡mi Granada!»
          3.
  Se le vio caminar...
                      Labrad, amigos,
de piedra y sueño en el Alhambra,
un túmulo al poeta,
sobre una fuente donde llore el agua,
y eternamente diga:
el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!

Antonio Machado


lunes, 19 de septiembre de 2011

AMPARO by FEDERICO GARCIA LORCA


 
Amparo
¡qué sola estás en tu casa
vestida de blanco!
(Ecuador entre el jazmín
y el nardo).
Oyes los maravillosos
surtidores de tu patio,
y el débil trino amarillo
del canario.
Por la tarde ves temblar
los cipreses con los pájaros,
mientras bordas lentamente
letras sobre el cañamazo.
Amparo,
¡qué sola estás en tu casa,
vestida de blanco!
Amparo,
¡y qué difícil decirte:
yo te amo!

domingo, 11 de septiembre de 2011

DESPEDIDA***by HöLDERLIN

LA DESPEDIDA

¿Queríamos separarnos? ¿Era lo justo y lo sabio?
¿Por qué nos asustaría la decisión como si fuéramos
a cometer un crimen?
¡Ah! poco nos conocemos,
pues un dios manda en nosotros.

¿Traicionar a ese dios? ¿Al que primero nos infundió
el sentido y nos infundió la vida, al animador,
al genio tutelar de nuestro amor?
Eso, eso yo no lo hubiera permitido.

Pero el mundo se inventa otra carencia,
otro deber de honor, otro derecho, y la costumbre
nos va gastando el alma
día tras día disimuladamente.

Bien sabía yo que como el miedo monstruoso y arraigado
separa a los dioses y a los hombres,
el corazón de los amantes, para expiarlo,
debe ofrendar su sangre y perecer.

¡Déjame callar! Y desde ahora, nunca me obligues a
contemplar
este suplicio, así podré marchar en paz
hacia la soledad,
¡y que este adiós aún nos penenezca!

Ofréceme tú misma el cáliz, beba yo tanto
del sagrado filtro, tanto contigo de la poción letea,
que lo olvidemos todo
amor y odio!

Yo partiré. ¡Tal vez dentro de mucho tiempo
vuelva a verte, Diotima! Pero el deseo ya se habrá
desangrado
entonces, y apacibles
como bienaventurados

nos pasearemos, forasteros, el uno cerca al otro
conversando,
divagando, soñando, hasta que este mismo paraje del
adiós
rescate nuestras almas del olvido
y dé calor a nuestro corazón.

Entonces volveré a mirarte sorprendido, escuchando
como otrora
el dulce canto, las voces, los acordes del laúd,
y más allá del arroyo la azucena dorada
exhalará hacia nosotros su fragancia.

(Versión de Helena Araújo)

HöLDERLIN




La ola del corazón no se
cubriría de la más hermosa
espuma, ni se haría toda
espíritu, si la roca impasible
del destino no se opusiera a
su paso
HöLDELIN

POEMA INEDITO DE HöLDERLIN

En el amable azul
En el amable azul florece con el metálico techo el campanil. Lo circundan los chillidos de golondrinas en vuelo, lo envuelve el más conmovedor azul. El sol lo domina e ilumina las láminas, pero en lo alto la bandera quieta canta en el viento. Y si alguno desciende esas escalinatas bajo la campana, hay una vida en la quietud, pues cuando la figura está tan aislada, entonces la ductilidad del hombre emerge. Las ventanas desde donde resuenan las campanas son como puertas ante el umbral de la belleza. Es decir, puesto que las puertas son ahora como la naturaleza, semejan los árboles del bosque. Pero pureza es también belleza. Un grave espíritu surge al interior de lo diverso. Y tan simple sean las imágenes, sagradas son también, que uno teme describirlas. Los Celestes, empero, siempre benignos, tienen todo a la vez como quien es rico, virtud y felicidad. Es válido que el hombre los imite. ¿Es lícito, si la vida es puro cansancio, que un hombre se asome a mirar y diga: así quiero ser también? Sí. Hasta que la gentileza, pura, se conserve en su corazón, el hombre no se mide infelizmente con la divinidad. ¿Es desconocido Dios? ¿Es manifiesto como el cielo? Esto creo, más bien. Del hombre es la medida. Colmado de méritos, pero poéticamente, reside el hombre sobre esta tierra. Pero la sombra de la noche con las estrellas no es más pura, si me es dado decirlo, que el hombre, que imagen de la divinidad es llamado.
Version de José Manuel Recillas